* * *

 

Живу при свете лампы над столом –

тревожный дух – чернилами в страницу

прописанный… Пока живой – потом

я буду только сниться… только сниться

и медленно о чём-то говорить,

читать стихи, написанные раньше –

без права что-то в жизни изменить…

и без возможности… ну, разве только – пальцем

дотронуться, почувствовать, понять –

в какую даль загружена повозка…

Речь медленную – жизнью – не унять,

пока слова идут, как кровью – глоткой.

 

январь 23. 2017 год

* * *

 

Ниточку тонкую – памяти – разорвав,

тычешься глупо морщинистым лбом в окошко,

будто бы – с той стороны – у холодных трав

хочешь спросить – что там – за той дорожкой,

у которой растут и, где на траве – дрова…

Старые здания помнят войну и голод,

правителей прошлого, каменные слова –

Deus conservat omnia – в парке, что был пополам распорот

во время войны – бомбёжкой. Короткий век

воспоминаний – так же, как ты – сквозь штору –

длинно мусолит прошлое – не для всех –

лишь для себя – за вычетом той, которой

всё доверяешь – плюс – некоторые слова

из не сказанных ранее…

Евтерпа, протри глаза –

слепому отцу – тряпкой, приготовленной тобой заранее…

и оставь в покое… он старый – пускай поспит –

может во сне увидит свою Итаку

и жену, которая молча над ним сидит,

пока он спит, ибо – у вечности времени –кот наплакал…

Спой мне песенку про не рвущуюся нить…

про небесный остров, что из-за тучки блёклой…

всё равно ничего этой мелодией не изменить…

Протри мне глаза, Евтерпа, своей тряпкой мокрой.

 

январь 27. 2017 год

 

 

ПРИОЗЁРСК

                                                         Е. М. Крель

1

Небольшая гостиница на берегу реки.

Из постояльцев – я и седой профессор –

специалист по кладбищу, где венки

с прошлого века не покидают место,

так как прибиты намертво. Мастер был –

какой-то известный – теперь изучают почерк

его работы – как он паял, лепил

и не повторялся, вставляя в букет цветочек.

 

Маленький город, прославившийся тюрьмой.

В ней «отдыхали» – цари, декабристы, шведы,

чья-то любовница, расставшаяся с головой

в одна тысяча…  – точно не помню – после обеда –

известно доподлинно – сохранилось её меню –

всё довольно просто – рыба, салат, картошка,

немного вина – начальник тюрьмы свою

выделил порцию, так сказать – на дорожку.

 

Старая площадь, сменившая красный флаг

на триколор истории, пахнет рыбой.

Ветер с реки и озера – точно враг –

наметает мусор. Колокол сиротливо

отбивает полночь. Состарившиеся часы

передвигают стрелками время суток –

сколько осталось?.. – рыбы и те мертвы.

Мастер не вставит в новый букет незабудку.

 

2

Задолго до того как посетил

я это место – видел фотоснимки

в руках того, кто много говорил

о том, что в жизни всё, как на картинке

и, даже, лучше, но его слова

внушали недоверие, к тому же –

всё время в кадре чья-то голова,

перекрывающая вид на всё, как лужа –

дорогу из брусчатки… За окном,

действительно, вполне старинный город,

как декорация для нового кино,

с возможностью не сгинуть – для актёров –

в безвременье… Доходные дома –

из позапрошлого, наверное, столетья.

За площадью, как я писал – тюрьма

и… чебуречная. С реки холодный ветер.

Приезжий человек здесь на виду –

не здешний взгляд на вывески и двери,

что, видимо, хозяев стерегут –

от посторонних или… от забвенья –

хорошими замками. Лишний раз

не разберёшь кто проживает в доме –

правитель местный, пишущий указ

или, совсем напротив – вор в законе.

Старинный город – старые грехи.

Вода и та – не многое смывает.

Достаточно, что город у реки

и озера… и многое скрывает –

расположение. То лес, то камыши…

То облака по самую брусчатку.

И в городе, как будто – ни души –

как ни терзай уставшую сетчатку –

на расстоянии руки лишь облака.

Ни тени, ни какого-нибудь знака.

На башне, где-то высоко – тик-так,

а в подворотне гавкает собака…

 

3

Корабль, пристань, церковь, новостройка –

жизнь, так сказать, во всём её развитии.

Негромкий разговор за барной стойкой.

Не шумный город – никаких событий.

 

4

Вчера насобирал в лесу грибов –

теперь уже последние, наверно,

в этом году… Корабль дураков

увёз туристов. От тумана скверно

не только на душе – и в голове –

давление… сказал бы доктор. Возраст –

сказал бы я. И надо бы к земле

или к воде поближе быть, как хворост

упавший с дерева, чтобы его нашли

и обогрели… Повар отказался

готовить на обед грибы мои –

на чьё-то указание сослался

и был таков – ешь то, что подают –

У нас меню, порядок… Длинный список.

– Мы ни какой-нибудь для бабушек приют –

у нас звезда! Содрали с обелиска?.. –

хотел спросить, но не спросил. Ушёл.

Вид из окна – последняя награда –

деревья, будто в привезённый шёлк,

переоделись в яркие наряды.

И так стоят – меж небом и землёй –

почти, как на картинке, что когда-то

держал в руках. Вода блестит смолой,

упавшей с дерева на камушек горбатый –

теперь на век, а может быть – на два –

как повезёт… Не здешние пройдохи –

найдут, распилят, вычертят слова

и продадут под ахи и под вздохи –

ценителям прекрасного. Увы,

мой поезд отъезжает рано утром –

и надо спать – под тихий плеск воды,

что вымывает из часов минуты.

 

сентябрь 30 – октябрь 1. 2016 год

 

 

 

 

One Response to “Андрей Драгунов. Ниточка памяти”

1. Загоровский Юрий Дарьевич says:

   February 12, 2017 at 7:28 pm

   Проникновенно, понятно, с грустной и горчинкой, с Любовью…
   Спасибо, Андрей Вячеславович!

   Reply