Редколлегия альманаха «Дерибасовская-Ришельевская» с декабря 2017 по декабрь 2017 года проводит свой конкурс короткого рассказа.

Похожие конкурсы в мире существуют.

Есть конкурсы на рассказ, состоящий из одной фразы, как бы длинна она ни была.

Есть конкурс имени О*Генри в США, который много лет проводит наш земляк Вадим Ярмолинец – на рассказы, состоящие из 55 слов.

Есть конкурс…

– А почему бы нам, – сказал редактор нашего альманаха Феликс Кохрихт, не взять за основу число, известное всем одесситам, бренд города, как Оперный театр, памятник Дюку и потемкинская лестница. Её 192 ступени.

Называем автора идеи, чтобы впоследствии он мог оформить авторское свидетельство. Шутка.

Так вот, в конкурсе, который мы объявляем, рассказ должен состоять из 192 слов, не считая заголовок..

Темы рассказов – наш город, любовь, море, степь, сухое вино, виски и… далее по Википедии. Можно шутливо, можно лирически. Должно быть талантливо. И это главное требование.

Жюри конкурса – Феликс Кохрихт, Олег Губарь, Евгений Голубовский.

Учреждаем три премии.

1. Первая – 10 000 гривен.
2. Вторая – 5 000 гривен.
3. Третья – 2 500 гривен.

Это значит, что одно слово может стоить 52 гривны. Хемингуэй столько не получал.

Конкурс объявляется в декабрьском альманахе, прием коротких рассказов до 1 июля. В сентябрьском номере альманаха, в 2018 году, поместим шорт-лист, а в декабрьском назовем победителей.

Каждый автор в течение полугода может прислать не больше 3-х рассказов.

Некоторые рассказы, еще до выставления баллов, не думая о конкурсных местах, возможно, опубликуем в марте, июне, сентябре, получив ваши тексты.

Адрес для присылки коротких рассказов на конкурс специально создан Всемирным клубом одесситов.

vkokonkurs@gmail.com

Конкурс проводится под патронатом АО «Пласке» и Всемирным клубом одесситов.

Е.Г.

А вот самый первый рассказ, пришедший сразу же после того, как я озвучил идею конкурса в студии «Зеленая лампа».

 

Алексей Гладков

192

Мой старый двор – каменный, укрытый битыми кусками асфальта, с нерабочей водяной колонкой и где-то в подвале с призрачным входом в катакомбы, которого никто не видел, но о котором все знали и рассказывали несметное число историй.

Мой старый двор был акациевым в мае, когда огромная белая красавица, растущая возле гаражей, превращала твёрдое каменное покрытие в мягкий ароматный ковёр на радость детям и злобу дворникам.

Он был абрикосовым в июне от сочных оранжевых плодов, которые собирали с земли возле сараев, и, тайком от родителей, немытыми запихивали в рот. Потом разбивали камнем косточку, чтобы добыть горький орех.

Он был мидиевым в августе, когда отец брал отпуск, и отправляясь со мной на море, между прочим захватывал маску с трубкой. Мидии собирали на волнорезе, складывая на надувной матрас. Почистив и промыв, варили из них плов.

Он был душисто-виноградным (до головокружения) в сентябре. Проходя по двору, можно было вытянуть руку и сорвать несколько спелых ягод.

Он был особенным. И даже теперь, покалеченный, застроенный верандами и гаражами, поделенный заборами, без абрикос и винограда, но еще со старой кривой акацией возле гаражей, он остается домом моей семьи вот уже 192 года – точно по числу ступеней на Бульварной лестнице.