АРКАДИЙ ШЛЯПИНТОХ ● ГДЕ НАХОДИТ ПРИЮТ ДУША? ● СТИХИ

Души моей невидимая малость
Скукожилась старушечьим лицом.
В ней жизни запредельная усталость,
В ней память не о тех и не о том,
Ей оторваться случай подходящий,
Уже предоставлялся столько раз…
Так может быть я не совсем пропащий,
Коль что-то всё же связывает нас.
Я ощущаю грустное дыханье
Души, вдыхая боль своих обид.
И наше с нею недопониманье
Чего-то, много лет уже роднит.
Живём как будто в бесконечном споре,
Друг с другом и с собою не в ладу.
Так что же это –  радость или горе
Быть у души своей на поводу?

                                                                              * * *

Восьмое ноября,
Тепло  необычайно.
Разводы янтаря,
Пролитые случайно
Из чаши золотой
На занавес заката,
Напомнили о той,
К которой нет возврата.
О той, чей дивный сад
Осыпался листвою,
Чей образ, как закат,
Смыт с неба темнотою.

                                                                           

 

 

 

 

 

 

 

                                                                                  * * *

Когда ночь – пустота без снов,
Когда горько плачем без слов,
Страхи свои глуша,
Где находит приют душа?

Когда мир, не помня основ,
Не слышит тревожный зов
Обездоленного малыша,
Где находит приют душа?

Когда каждый отдельно здоров,
А все вместе, как стадо скотов,
Топчем ближних, к кормушке спеша,
Где находит приют душа?

                                                    

                                                                               * * *

Будущий врач препарирует тело
На свалке умершего бомжа.
Отсёк поначалу, что прежде болело –
Хирургический скальпель острей палаша.
Клетку грудную вскрыл неумело.
– Профессор, скажите, а где же душа?
– Голубчик, она уже отлетела,
На встречу с любимыми прежде, спеша.
Не отвлекайтесь, работайте смело,
Она не стоила и гроша.

                                                                                 * * *

Стихами наполняется душа.
В строках коротких столько скрыто смысла,
А что не сказано, то в воздухе повисло,
Страниц тетрадных крыльями шурша.
Стихи не просто чётких рифм парад,
В них боль, любовь, отчаянье, безрассудство,
В них жизни высочайшее искусство,
В них мудрости непогребенный клад.
Стихами наполняется душа.
В них жизни уместилась бесконечность,
Предательство, слепой любви беспечность,
Их слушаем, порою не дыша. 
Стихи похожи на цветущий сад,
В них прошлое и будущее наше.
И если мир на йоту станет краше,
То это выше славы и наград.

Стихами наполняется душа,
Когда нам весело, когда нам грустно.
Пусть пишем их порою безыскусно,
Но главное, что пишем, жить спеша.

 

Души моей невидимая малость
Скукожилась старушечьим лицом.
В ней жизни запредельная усталость,
В ней память не о тех и не о том,
Ей оторваться случай подходящий,
Уже предоставлялся столько раз…
Так может быть я не совсем пропащий,
Коль что-то всё же связывает нас.
Я ощущаю грустное дыханье
Души, вдыхая боль своих обид.
И наше с нею недопониманье
Чего-то, много лет уже роднит.
Живём как будто в бесконечном споре,
Друг с другом и с собою не в ладу.
Так что же это –  радость или горе
Быть у души своей на поводу?

                                                                              * * *

Восьмое ноября,
Тепло  необычайно.
Разводы янтаря,
Пролитые случайно
Из чаши золотой
На занавес заката,
Напомнили о той,
К которой нет возврата.
О той, чей дивный сад
Осыпался листвою,
Чей образ, как закат,
Смыт с неба темнотою.

                                                                           

 

 

 

 

 

 

 

                                                                                  * * *

Когда ночь – пустота без снов,
Когда горько плачем без слов,
Страхи свои глуша,
Где находит приют душа?

Когда мир, не помня основ,
Не слышит тревожный зов
Обездоленного малыша,
Где находит приют душа?

Когда каждый отдельно здоров,
А все вместе, как стадо скотов,
Топчем ближних, к кормушке спеша,
Где находит приют душа?

                                                    

                                                                               * * *

Будущий врач препарирует тело
На свалке умершего бомжа.
Отсёк поначалу, что прежде болело –
Хирургический скальпель острей палаша.
Клетку грудную вскрыл неумело.
– Профессор, скажите, а где же душа?
– Голубчик, она уже отлетела,
На встречу с любимыми прежде, спеша.
Не отвлекайтесь, работайте смело,
Она не стоила и гроша.

                                                                                 * * *

Стихами наполняется душа.
В строках коротких столько скрыто смысла,
А что не сказано, то в воздухе повисло,
Страниц тетрадных крыльями шурша.
Стихи не просто чётких рифм парад,
В них боль, любовь, отчаянье, безрассудство,
В них жизни высочайшее искусство,
В них мудрости непогребенный клад.
Стихами наполняется душа.
В них жизни уместилась бесконечность,
Предательство, слепой любви беспечность,
Их слушаем, порою не дыша. 
Стихи похожи на цветущий сад,
В них прошлое и будущее наше.
И если мир на йоту станет краше,
То это выше славы и наград.

Стихами наполняется душа,
Когда нам весело, когда нам грустно.
Пусть пишем их порою безыскусно,
Но главное, что пишем, жить спеша.