Наталья КАЛАШНИКОВА. Следы на снегу
Следы на снегу
Нет ни тайн, ни предзнаменований…
Всё понятно, явно и легко.
Приближает ясность очертаний
Санок след, бегущий далеко.
Старый дом, ветшая понемножку,
В памяти незыблемо стоит…
Не закрыто шторами окошко.
В комнате уютно свет горит.
Бабушка с улыбкою лучистой
Хрустики румяные печёт.
Дед смеётся. Дышит ель смолисто.
И метель за окнами – не в счёт!
Между рам уложены на вату
Конфетти, шары и мишура.
По тропе, заснеженной богато,
Мы в подъезд заходим со двора.
Дом насквозь пропитан острым духом.
Лестница скрипит на все лады.
Время расступается со звуком
На морозе хрустнувшей воды…
Те цвета, и запахи, и звуки
Драгоценны долгие года,
И родные бабушкины руки
Обнимают крепко – как тогда…
Кот, мурлыча, трётся о колени,
Признавая редкостных гостей.
Свежий запах отогретой ели
С каждым новым годом всё сильней.
Средь игрушек стареньких, неярких
Из картона и папье-маше
Спрятаны нехитрые подарки.
От чего же так тепло душе?
Радость встречи в чистенькой и бедной
Комнатке не тонет в вихре лет.
От любви, простой и беззаветной,
Навсегда остался нежный след.
И, когда усталость оглушает,
В детство возвращаешься. И вновь
Бабушка и дедушка встречают.
Хрустики… И ёлка… И любовь…
По ту сторону…
«…по ту сторону Леты»
(Марина Цветаева)
Заграница занебесья…
Все-то – ангельское пенье,
Свет и звон – всегда воскресный,
Неземное оперенье:
Там-то – райские все птицы,
Только райские все розы.
Здесь-то в жизни – небылицы,
Роли, маски, жесты, позы…
Дело жизни – авантюра.
Канитель привычно вьется.
Смысл жизни – увертюра
К той Судьбе, что остается.
Показалось на закате:
Так и жили, не тужили.
Только розовые платья
В золотой сундук сложили…
Нет загадок, нет открытий
В той Любви, что вечно светит –
По ту сторону событий,
По ту сторону столетий…
* * *
Есть эпохи – как ночь.
Есть эпохи – как плеть:
Увернуться не мочь,
Оглянуться не сметь.
Третий Рим – третий мир:
Взлет мгновенный и спад.
Приглашенным на пир –
Инквизиции чад.
После них на Земле –
Кровоточащий шрам.
Только светит во мгле
Тот разрушенный храм.
Остаются следы –
Как круги на воде:
Признак близкой беды,
Что как будто нигде.
Было время искать,
Было время терять,
Было время молчать
И на дыбе кричать,
Время – вечность убить,
С колоколен бросать.
Чтобы храм возродить,
Надо камни собрать.
Наши склянки все бьют,
Все считают века.
Но когда же придут
Те, что мертвы пока?
Все, что вышло из праха,
Возвращается в прах.
Кто прошел через плаху,
Остается в веках.
И проходят эпохи
Средь развалин седых.
Даже мертвые боги
Вечно учат живых.
Продолжается ночь,
Летаргический сон…
Видно, в вечности прочь
Удаляется Он…
* * *
День Сорока Святых
(авторская песня)
Все сорок святых – на страже.
Фонарь полнолунья светит.
В мистическом антураже
На прошлое ставлю сети.
И вяжется узел сложно:
Сто знаков сошлись в примете.
И кажется, что возможно
Все то, чего нет на свете.
Скрипит колесо Фортуны,
Что в черной едет карете.
Невинно ложатся руны
И время печалью метят.
Наверное, до могилы
Мне быть за расклад в ответе:
За то, что так жарко милы
Плывущие в дальнем свете.
Смене времен не подвластна,
В призрачном лунном свете
Любовь так отчетливо-ясно
Украдкой живет на планете.
И музыка сфер звучала,
Как клич боевой аппачи…
Ах, если б начать сначала –
Все было б совсем иначе!
Иллюзии горькая ложность…
Скрипит колесо столетий.
Пронзает насквозь невозможность
Того, чего нет на свете.
Неведенье – безмятежно,
А знанье – за гранью света:
Как можно любить безнадежно нежно
То, что надвое делит Лета…
* * *
Свободный скиталец
Свободный скиталец в альпийских лугах
Походную песню негромко поет
О том, что бродяжая правда – в ногах,
А время по следу идет, и идет.
А век его верно бредет в поводке –
Соратник, попутчик, слепец, поводырь.
В котомке – вся жизнь, и, присев в холодке,
Он память латает, что стерлась до дыр.
О детстве напомнит лоскутик атласный.
Он неистребимо пахнет кострами –
Поблекший… А раньше – торжественно-красный!..
Сейчас бы прижаться к заботливой маме…
Вот юности знак: пересохшие листья
Каких-то немыслимо-южных растений.
Любовь разгорелась внезапно, неистово!
Как жалко, что те соловьи отсвистели…
А после… А было ли?.. Кажется – было:
Трясины, откосы, тропинки, дороги…
И в поисках истины жажда остыла
Свободолюбивой души-недотроги.
Привал затянулся. Скиталец привычно
Котомку с краюхой забросил за плечи.
К чему ворошить? Жизнь проходит отлично!
Проходит… А память – дорога излечит.
Ностальгия
Я, конечно, замечаю:
Мир для музыки не тесен!
Я, конечно, различаю
Слабый шелест Книги Песен
В шуме лет. Всё чаще годы
Округляют наши даты.
Всё синей и строже своды.
Всё наряднее закаты.
Только звукам давней песни
Я внимаю беспечально.
Ведь она всего прелестней,
Чистотой влечёт хрустальной
В те года, где судеб сроки
До поры надёжно скрыты,
Где бушующие соки
Все во здравие налиты;
Где ещё целует солнце
Все плоды на юном древе;
Не свивает время кольца.
Новый век ещё во чреве.
Созревает всё, что будет;
Льётся в воду воск «на счастье».
Нас ещё никто не судит
И сердца не рвёт на части.
Песнь волнующе и нежно
Вдаль слоится над рекою.
Партитура неизбежно
Оказалась роковою.
Грот заветный – Ностальгия,
Где душе светло и грустно.
Мы давно уже другие…
Будь же свято, место пусто.
Есть час душевного упадка…
Есть час душевного упадка,
Когда тоскует сердце сладко
В живом отчаянье мечты;
И в пустоте освобождённой
Твой дух витает окрылённый,
Томимый грустью без причин.
Блаженны слабости минуты,
Когда возможно сбросить путы,
Страданьем упиваться всласть!
Едва взглянули звёзды слепо,
И вечереющее небо –
В лазурной чаше до краёв;
Морского зеркала волненье,
Колеблющее отраженья
Далёких зданий, фонарей;
Едва заметен месяц тонкий.
Чуть обозначен отблеск ломкий
В спокойной ряби золотой –
Жемчужный, розовый, лиловый!..
Этюд – изменчивый и новый.
Не повторяется Творец!
В пространстве призрачном, пустынном
Клубится сумрак мглисто-дымный
И гасит блики на воде.
Вновь проясняются желанья!
Отхлынули воспоминанья.
Умолкли голоса теней,
И, утолив свои печали,
Душа мечтает о начале
Других событий, новых дней…
Художник
Живописец, поэт и пьяница
Поутру у колодца плещется.
В воскресенье – седьмую пятницу –
Понедельник уже мерещится.
Ярый бражник, творец, подельник,
Но хозяйственный – как пастух!
В новорожденный понедельник
Выбирает одно из двух:
Спозаранку пейзажем забыться,
В подмастерья избрав восток,
И потом только всласть упиться,
Чтоб отчетливей видеть итог,
Или сразу начать с опохмела?
С поллитровки палитра души
Расцветет сноровисто, умело!
Тут уж, брат, не зевай! Пиши,
Забулдыга, певец, художник!
А в листве-то пичуга полощется!..
И ласкает кисть осторожненько
На холсте молодую рощицу.
Следы на снегу
Нет ни тайн, ни предзнаменований…
Всё понятно, явно и легко.
Приближает ясность очертаний
Санок след, бегущий далеко.
Старый дом, ветшая понемножку,
В памяти незыблемо стоит…
Не закрыто шторами окошко.
В комнате уютно свет горит.
Бабушка с улыбкою лучистой
Хрустики румяные печёт.
Дед смеётся. Дышит ель смолисто.
И метель за окнами – не в счёт!
Между рам уложены на вату
Конфетти, шары и мишура.
По тропе, заснеженной богато,
Мы в подъезд заходим со двора.
Дом насквозь пропитан острым духом.
Лестница скрипит на все лады.
Время расступается со звуком
На морозе хрустнувшей воды…
Те цвета, и запахи, и звуки
Драгоценны долгие года,
И родные бабушкины руки
Обнимают крепко – как тогда…
Кот, мурлыча, трётся о колени,
Признавая редкостных гостей.
Свежий запах отогретой ели
С каждым новым годом всё сильней.
Средь игрушек стареньких, неярких
Из картона и папье-маше
Спрятаны нехитрые подарки.
От чего же так тепло душе?
Радость встречи в чистенькой и бедной
Комнатке не тонет в вихре лет.
От любви, простой и беззаветной,
Навсегда остался нежный след.
И, когда усталость оглушает,
В детство возвращаешься. И вновь
Бабушка и дедушка встречают.
Хрустики… И ёлка… И любовь…
По ту сторону…
«…по ту сторону Леты»
(Марина Цветаева)
Заграница занебесья…
Все-то – ангельское пенье,
Свет и звон – всегда воскресный,
Неземное оперенье:
Там-то – райские все птицы,
Только райские все розы.
Здесь-то в жизни – небылицы,
Роли, маски, жесты, позы…
Дело жизни – авантюра.
Канитель привычно вьется.
Смысл жизни – увертюра
К той Судьбе, что остается.
Показалось на закате:
Так и жили, не тужили.
Только розовые платья
В золотой сундук сложили…
Нет загадок, нет открытий
В той Любви, что вечно светит –
По ту сторону событий,
По ту сторону столетий…
* * *
Есть эпохи – как ночь.
Есть эпохи – как плеть:
Увернуться не мочь,
Оглянуться не сметь.
Третий Рим – третий мир:
Взлет мгновенный и спад.
Приглашенным на пир –
Инквизиции чад.
После них на Земле –
Кровоточащий шрам.
Только светит во мгле
Тот разрушенный храм.
Остаются следы –
Как круги на воде:
Признак близкой беды,
Что как будто нигде.
Было время искать,
Было время терять,
Было время молчать
И на дыбе кричать,
Время – вечность убить,
С колоколен бросать.
Чтобы храм возродить,
Надо камни собрать.
Наши склянки все бьют,
Все считают века.
Но когда же придут
Те, что мертвы пока?
Все, что вышло из праха,
Возвращается в прах.
Кто прошел через плаху,
Остается в веках.
И проходят эпохи
Средь развалин седых.
Даже мертвые боги
Вечно учат живых.
Продолжается ночь,
Летаргический сон…
Видно, в вечности прочь
Удаляется Он…
* * *
День Сорока Святых
(авторская песня)
Все сорок святых – на страже.
Фонарь полнолунья светит.
В мистическом антураже
На прошлое ставлю сети.
И вяжется узел сложно:
Сто знаков сошлись в примете.
И кажется, что возможно
Все то, чего нет на свете.
Скрипит колесо Фортуны,
Что в черной едет карете.
Невинно ложатся руны
И время печалью метят.
Наверное, до могилы
Мне быть за расклад в ответе:
За то, что так жарко милы
Плывущие в дальнем свете.
Смене времен не подвластна,
В призрачном лунном свете
Любовь так отчетливо-ясно
Украдкой живет на планете.
И музыка сфер звучала,
Как клич боевой аппачи…
Ах, если б начать сначала –
Все было б совсем иначе!
Иллюзии горькая ложность…
Скрипит колесо столетий.
Пронзает насквозь невозможность
Того, чего нет на свете.
Неведенье – безмятежно,
А знанье – за гранью света:
Как можно любить безнадежно нежно
То, что надвое делит Лета…
* * *
Свободный скиталец
Свободный скиталец в альпийских лугах
Походную песню негромко поет
О том, что бродяжая правда – в ногах,
А время по следу идет, и идет.
А век его верно бредет в поводке –
Соратник, попутчик, слепец, поводырь.
В котомке – вся жизнь, и, присев в холодке,
Он память латает, что стерлась до дыр.
О детстве напомнит лоскутик атласный.
Он неистребимо пахнет кострами –
Поблекший… А раньше – торжественно-красный!..
Сейчас бы прижаться к заботливой маме…
Вот юности знак: пересохшие листья
Каких-то немыслимо-южных растений.
Любовь разгорелась внезапно, неистово!
Как жалко, что те соловьи отсвистели…
А после… А было ли?.. Кажется – было:
Трясины, откосы, тропинки, дороги…
И в поисках истины жажда остыла
Свободолюбивой души-недотроги.
Привал затянулся. Скиталец привычно
Котомку с краюхой забросил за плечи.
К чему ворошить? Жизнь проходит отлично!
Проходит… А память – дорога излечит.
Ностальгия
Я, конечно, замечаю:
Мир для музыки не тесен!
Я, конечно, различаю
Слабый шелест Книги Песен
В шуме лет. Всё чаще годы
Округляют наши даты.
Всё синей и строже своды.
Всё наряднее закаты.
Только звукам давней песни
Я внимаю беспечально.
Ведь она всего прелестней,
Чистотой влечёт хрустальной
В те года, где судеб сроки
До поры надёжно скрыты,
Где бушующие соки
Все во здравие налиты;
Где ещё целует солнце
Все плоды на юном древе;
Не свивает время кольца.
Новый век ещё во чреве.
Созревает всё, что будет;
Льётся в воду воск «на счастье».
Нас ещё никто не судит
И сердца не рвёт на части.
Песнь волнующе и нежно
Вдаль слоится над рекою.
Партитура неизбежно
Оказалась роковою.
Грот заветный – Ностальгия,
Где душе светло и грустно.
Мы давно уже другие…
Будь же свято, место пусто.
Есть час душевного упадка…
Есть час душевного упадка,
Когда тоскует сердце сладко
В живом отчаянье мечты;
И в пустоте освобождённой
Твой дух витает окрылённый,
Томимый грустью без причин.
Блаженны слабости минуты,
Когда возможно сбросить путы,
Страданьем упиваться всласть!
Едва взглянули звёзды слепо,
И вечереющее небо –
В лазурной чаше до краёв;
Морского зеркала волненье,
Колеблющее отраженья
Далёких зданий, фонарей;
Едва заметен месяц тонкий.
Чуть обозначен отблеск ломкий
В спокойной ряби золотой –
Жемчужный, розовый, лиловый!..
Этюд – изменчивый и новый.
Не повторяется Творец!
В пространстве призрачном, пустынном
Клубится сумрак мглисто-дымный
И гасит блики на воде.
Вновь проясняются желанья!
Отхлынули воспоминанья.
Умолкли голоса теней,
И, утолив свои печали,
Душа мечтает о начале
Других событий, новых дней…
Художник
Живописец, поэт и пьяница
Поутру у колодца плещется.
В воскресенье – седьмую пятницу –
Понедельник уже мерещится.
Ярый бражник, творец, подельник,
Но хозяйственный – как пастух!
В новорожденный понедельник
Выбирает одно из двух:
Спозаранку пейзажем забыться,
В подмастерья избрав восток,
И потом только всласть упиться,
Чтоб отчетливей видеть итог,
Или сразу начать с опохмела?
С поллитровки палитра души
Расцветет сноровисто, умело!
Тут уж, брат, не зевай! Пиши,
Забулдыга, певец, художник!
А в листве-то пичуга полощется!..
И ласкает кисть осторожненько
На холсте молодую рощицу.