АНАТОЛИЙ НЕСТЕРОВ ● «КОГДА ЗВУЧАЛА ЧЬЯ-ТО ЛИРА…» ● СТИХИ
Вдали от шума и от прений,
от суеты, фальшивых премий
писал стихи, встречал рассвет,
не думая о славе, Фет.
Он осознал давно, что слава-
пустая детская забава.
Важнее – плещется река,
и серебрится в ней строка.
А если что-то в жизни вечно,
так этот синий майский вечер.
ХЛЕБНИКОВ
По дорогам скитается Хлебников,
вот я слышу его шаги.
Много ль надо ему? Хлеб и небо,
да всегда чтобы были стихи.
На стихах, словно князь на подушках,
сладко спит, от поэзии пьян.
Завтра скажет он мне: «Послушай!
Усадьба ночью чингисхань».
А пока он ободран и голоден,
и не признан почти насквозь.
Но такое приходит в голову,
что о голоде думать брось.
По России скитается Хлебников,
он на хлеб сыплет соль-облака.
Много ль надо ему? Хлеб и небо,
И глоточек один молока.
И ещё, чтоб встречать рассветы
и бумагу всегда иметь…
Чтобы стать известным поэтом,
ему нужно одно – умереть…
КИРСАНОВ
Семён Исаакович,
Вы слишком рано…
Ваш воз никто не в силах волочить.
Стихи,
как кровоточащая рана,
бессильны даже лучшие врачи.
Среди серьёзных дел
и спешных,
среди литературно-гордых «мин»,
канатоходец и волшебник
необходим!
Семён Исаакович,
зачем так рано?
Могли бы жить ещё
Вы тысячу стихов
и пить «парное далеко тумана»,
непревзойдённый словолов.
Стихи… стихи…
Как птицы улетают.
Гнездо разорено.
Полёт взамен гнезда.
Всегда не вовремя поэты умирают,
Как и живут не вовремя всегда.
ТАРКОВСКИЙ
По стёклам бьёт дождик осенний,
плывут в никуда облака…
Вот сборник… Тарковский Арсений-
и сразу отпустит тоска.
И книжку я только открою-
и сразу поманят пути,
и тучи спешат стороною,
и мимо проходят дожди.
И птицы в берёзовых чащах
щебечут… Известно давно:
всегда предвкушение счастья
приятней, чем счастье само.
* * *
Сегодня небо голубое,
как двести лет тому назад.
Оно такое же, такое,
и золотится вновь закат.
И кажется в лесу порою,
что время замедляет бег.
Всё то же небо голубое,
всё тот же дождь, и тот же снег.
И сосен сонные макушки
мне шлют привет из прошлых лет.
Гусары пьют, гуляет Пушкин…
Дантес готовит пистолет…
* * *
Кто за судьбу поручика поручится?
И, если прошлое вернуть опять,
то вряд ли что из этого получится:
дуэли, доли той не миновать.
Пусть годом позже, будет всё, как было,
как есть – убитым должен быть поэт.
И не мартыновские пули били,
И не Мартынов поднял пистолет.
Незримо зрела будущая дата,
бросая в бездну, поднимая вверх.
У века есть для гениев расплата,
без промаха бьёт в Лермонтовых век.
* * *
памяти Алексея Прасолова
Жил прекрасный поэт непутёво,
жил беспечно, как полубог.
И священное русское слово
пуще жизни любил и берёг.
Но однажды – нелепый случай,
и решил всё коварный миг.
А писал он гораздо лучше
именитых собратьев своих.
В этой жизни ему стало тесно,
он рванулся, но шея – в петле.
Видно, пули Жоржа Дантеса
продолжают свистеть по земле.
* * *
Немыслимо глупая веха
в судьбе моей, как ни верти:
Я станцию мимо проехал,
названье которой «Стихи».
На скорости самой предельной
я мчался, боясь опоздать.
А вышло, что я не при деле.
Не спутал ли я поезда?
Как старая рана заноет,
надломится что-то в груди…
Но лучшее всё – за спиною!
Но худшее всё – впереди!
* * *
Горите мои тетради…
Пламя щекочет огонь.
Не честолюбия ради
я разжигаю огонь.
Словно сухие поленья,
потрескивают листы-
юношеские откровенья,
возвышенные мечты.
Смотрю на огонь с тревогой…
Чего я от жизни жду?
Я знаю, что я не Гоголь,
но рукопись яростно жгу.
* * *
Когда звучала чья-то лира,
зовя сражаться и любить,
я не творил себе кумира,
хоть без кумира трудно жить.
А слава реяла над всеми
чужая, не мешая нам.
Я знал, что в жизни только время
расставит по своим местам
всё то, чему когда-то сбыться,
войти и в мрамор, и металл…
Но время может ошибиться-
я долго этого не знал.
* * *
Кому нужны стихи твои-
твои счастливые минуты?
Ругай судьбу или хвали,
свой век, с двадцатым перепутав.
Тогда стихи звучали в такт
берёзам, осени, рассветам…
Сегодня всё совсем не так –
сегодня стыдно быть поэтом.
* * *
Что делать, другие поэты
придумают лучше сюжеты,
метафоры лучше найдут,
нас в рифмах с тобой обойдут.
Но я не завидую, право,
что в жизни отыщет их слава.
Что слава? Что деньги? Почёт?
В поэзии это не в счёт.
В поэзии важно: рассветы,
чтоб были дыханьем согреты,
чтоб строчки вплетались твои
в зелёную песню травы.
* * *
В столе моём-
рукописи,
радописи,
тревогописи,
обласканные, обруганные,
вы – мои
многописи.
Пусть вас
ожидает разное,
пусть многое –
невпопад.
Не знаю
лучшего праздника,
чем праздник души –
мечтопад!
Об Авторе: Анатолий Нестеров
Член Союза писателей России,автор четырех поэтических сборников, публиковался в журналах "Смена", "Наш Современник", "Подъём", в "Роман-журнале 21 век"и т.д. Последние публикации этого года: журналы "Союз писателей" №1, "Невский альманах" №2, "45 Параллель"№22, "Великороссъ" №41, альманах "Белый Ворон"-весна 2012.
Beautiful!
В поэзии важно: рассветы,
чтоб были дыханьем согреты,
чтоб строчки вплетались твои
в зелёную песню травы.
Замечательная подборка. Спасибо!
Анатолий, прекрасные стихи, для пародирования ничего не нашла. Так что не обижайтесь.