RSS RSS

ЕВГЕНИЯ БАРАНОВА ● СТИХИ ПРАВО НА ЭШАФОТ ● СТИХИ

 АВГУСТ

 

А для тебя не будет ничего.
Ни слова, ни распятия, ни танца.
Лишь Петербург как время и пространство
в твоей душе нечаянно взойдет.

Лишь линии, и кольца, и черты —
истории неправильная милость.
И песня, для которой все свершилось,
останется невыпитой почти.

И ты поймешь за баночкой сардин,
что звук лилов, а вечер фиолетов.
И косточкой оранжевого цвета
застрянет август у тебя в груди.

 

КОЛУМБ

 

Я Колумб,

Я дворняга Колумб!

 

В голове моей спят переулки.

В голове моей тяжесть шкатулки

переполненных временем рун.

 

Я – Колумб,

я – коралл,

я – корунд.

 

Я перчатка тончайшего меха.

Мой хозяин забыл и уехал.

И теперь меня вряд ли вернут.

 

И теперь мое место в каюте.

Чудеса парусиновой сути

и горячие пальцы минут.

 

Я – Колумб! Я – Колумб! Я – Колумб!

 

Божья дудка!

Стальная заря!

 

“Капитан, торопитесь, земля!”

 

И ЛЕТЯТ ГОЛОСА

 

И летят голоса, что птицы с твоих карнизов.

Мир суров, как Суворов.

Как Пушкин на полотне.

Не печалься, котенок,

ты тоже не будешь издан,

потому что героев — не издают вдвойне.

 

Потому что герои — плывут и плывут наружу,

как вексель под жабрами скапливая века.

И если ты

– болен

– жалок

– смешон

– не нужен

то в этом есть скрытый смысл.

Наверняка.

 

Он спрятан на дереве, в море, под облаками.

Его стережет Горыныч, друзья, ОМОН.

Тебя наградят — не справками, так венками.

Тебя наградят — коронами из ворон.

 

И будешь ты свят.

Оэкранен самим Сизифом.

И будешь ты — рекламировать кофе.чай.

Когда ты уйдешь,

тебя тоже испортят мифом.

Не думай. Не кайся. Не сплетничай. Не прощай.

 

 

ПОСВЯЩЕНИЕ СЛОВУ

 

Чувствую, как из меня вырастает слово,
рвется на небо, боли моей испив.
Слово, пожалуйста, выжми себе другого,
как золотую мякоть из тела слив.

Слово — хорошее.
Словушко!
Слон-словечко!
Прочь из посудной лавки!
Запрячь ножи!
Мне бы хотя бы месяц, хотя бы вечер.
Мне бы хотя бы вечер, хотя бы жизнь.

Сон мой нескромен:
жатва,
жаровня,
жажда.
Губы мои стремительны, как война.
Не забывайся, не сомневайся даже —
не оставляй без вымысла свой сонар.

Не оставляй без Шиллера или грога,
не оставляй без шиллинга, без тревог.
Каждое слово — ласточка в доме бога.
Каждая рифма — право на эшафот.

 

 

МАЯКОВСКИЙ (LIVE)

 

Живой Маяковский вертит аккаунт в твиттере.

Пахнет цитатами.

С перьев летит смола.

Живой Маяковский хочет быть дум вершителем,

автором текстов

и постов

и бла-бла-бла.

 

Живой Маяковский носит рубашки в клеточку,

носит очки квадратами,

рвань-пиджак.

И если спросить его честно:

зачем все, деточка?

то он отвечает просто:

— А просто так.

 

Идет он,

красивый, гордый, походкой орочьей.

Гнедой ломографией выглядит весь этаж.

Однажды

он выпьет время,

откроет форточку

возьмет и напишет в твиттере “Левый Марш”.

 

 

ПОСВЯЩЕНИЕ ПОЭЗИИ

 

Не покидай меня! Не пробуй!

Не пей, не ройся, не взыщи.

Метафизический Чернобыль

необитаемой души.

 

Моя поэзия!

Хотя бы

не проходи. Не привечай

дороги-дроги, мысли-крабы,

и городов чужих печаль.

 

И лица лишние, и скатерть

в слезах от кофе с эскимо.

Любимец музы, певчий катет!

Смотреть и больно, и смешно.

 

Моя поэзия! Трамвай ли,

от солнышка ли ржавый пес.

Ты-дух_ты-дым. И осень валит.

И жизнь летит из-под колес.

 

* * *

И вдруг я поняла, что не нужна.
Не нужен Даль, раз существует wiki.
Не нужен:
Пруст,
и хруст,
и крест зерна.
Не нужен вкус и запах ежевики.

Не знать необходимости во всём,
во всех, ко всем –
на паперти склонений.
Офелии не нужен водоем.
Чукотка не нуждается в оленях.

Молись,
лукавь,
сходи от суеты,
возглавь восстание – хотя бы для игрушек.
Мой славный,
слабый,
кропотливый,
ты,

однажды ты не будешь больше нужен.

 

 

ЯБЛОЧКО

 

Иногда начинаешь — не о чем говорить.
Вьешься себе, как Вертер, как дождевая нить.
Как расписная дура,
как взбитый чай.
Иногда начинаешь — кажется невзначай.

Иногда начинаешь — хочется отыскать
-Бога,
-наивность,
-душу,
-ребро холста
Поезд. Границу. Деньги.
Печаль до дна.
Находишь —
одни глаголы во временах.

Иногда начинаешь — думая, что любим.
Целуешь кого-то прям-таки в светлый нимб.
Потом умираешь,
ищешь чулан/чердак,
и все бесконечно,
и невозможно так,

как больше не будет
— больше нигде ни с кем —
и боль заглушает придурь твоих поэм.
И ты начинаешь:
— …яблочко, не катись…
И ты понимаешь, что же такое жизнь.

image_printПросмотр для печати
avatar

Об Авторе: Евгения Баранова

Родилась 26 марта 1987 года в Херсоне (Украина). Большую часть жизни провела в Крыму. Окончила СевНТУ по специальности «Информационные управляющие системы и технологии» в 2011 году. Публиковалась в журналах «Дружба народов», «Новый Берег», «Интерпоэзия», Prosodia, «Сибирские огни», «Звезда», «Крещатик», Homo Legens, «Юность», «Кольцо А», «Зинзивер», «Москва», «Футурум АРТ», «Плавучий мост», «Дальний Восток», «Дети Ра», «Гостиная», «Лиterraтура», «Южное сияние» и других. Финалист Илья-премии (2006); призер поэтической эстафеты «Вечерние стихи» (2015); лауреат премии журнала «Зинзивер» (2017); шорт-листер премии «Писатель ХХI века» (2017); шорт-листер литературного конкурса «Бежин луг» (2018, 2019); шорт-листер литературной премии имени И.Ф. Анненского (2019); победитель поэтического интернет-конкурса «Эмигрантская лира-2017/18»; победитель международного поэтического фестиваля «Эмигрантская лира-2018»; лауреат премии имени В.П. Астафьева (2018); лауреат премии журнала «Дружба народов» (2019); лауреат молодежной премии СНГ «Содружество дебютов» (2020). Финалист премии «Лицей» (2019), обладатель спецприза журнала «Юность» (2019). Автор четырех книг стихов, в том числе сборников «Рыбное место» (СПб.: «Алетейя», 2017) и «Хвойная музыка» (М.: «Водолей», 2019). Участник арт-группы #белкавкедах. Сооснователь литературного журнала «Формаслов» и одноименного издательства. Стихи переведены на английский, украинский и греческий языки. Живет в Москве.

One Response to “ЕВГЕНИЯ БАРАНОВА ● СТИХИ ПРАВО НА ЭШАФОТ ● СТИХИ”

  1. avatar Юрий Берий says:

    Чудесные стихи. Спасибо. Две ваши строчки сподвигнули меня на такой комментарий:

    И вдруг я поняла, что не нужна…
    …Однажды ты не будешь больше нужен…

    Тогда скажи,
    какого же рожна
    мой стих так неуклюж
    и так натужен?

Оставьте комментарий