НАТАЛЬЯ ФИЛИМОНОВА. «РИСУЯ ПРОФИЛЬ ГОРОДА…»

ФОНАРЩИК

Этот город, запаянный в берега,
Напевает уличные псалмы,
Мне друзья писали издалека:
«Возвращайся! Лучше бы – до зимы…
Уезжай скорее, наплюй, забудь!
Это место не лучшее для мечты!»
Почему-то, на сердце совсем не грусть,
А тоска от давящей пустоты.

Мне друзья не пишут уже сто лет,
Да и я ответила только раз:
«Этот город не тушит на лето свет,
Даже в этот слишком бессонный час».

 

***

А небо больное, даже когда весна.
В последние годы в моде тупая боль:
То ночи съедает чёрная белизна,
То дни разъедает белая-белая смоль.

Рисуя профиль города впопыхах,
Ловлю в прохожих свет любопытных глаз.
Они не знают, как убивает страх,
Когда глотаешь воздух в последний раз.

 

***

Собираешь дары прошлого
По избитым судьбой островам.
Ты, наверное, слишком взрослая,
Чтоб идти за советами в храм.

Ты, наверное, слишком слабая,
Чтобы брать на себя грехи.
Режешь строчками, словно саблями,
Превращая слова в стихи.

 

ВСПЯТЬ

Осенью люди ходят в кино,
Осенью чаще думают вслух,
Осенью каждый из них одинок,
Осенью каждый из них глух.

Осенью время, как будто, вспять:
Прошлого больше чем ты сама.
Осенью хочется обнимать
Летом пропитанные дома.

 

СКВОЗЬ ДВОРЫ

От Васильевского до Автово –
Переходами через парк…
Здесь когда-то гуляли Ахматова,
Блок, Есенин и Пастернак…

Те же улицы, те же названия,
Сквозь пустые дворы наугад…
От восторга теряю сознание,
От усталости ноги гудят.

Кто ты, город седых обочин,
Тёплых зим и безлюдных платформ?..
Не смолкает до поздней ночи,
Подпевая дождю, саксофон…

 

ПОБЕГ

У судьбы не меряно поворотов:
Сотни планов крутятся в голове.
И, как птица, ждущая перелётов,
Ты бежишь из города на Неве.

Но зачем? Ты знаешь, в какие страны?
От кого, куда и за сколько вёрст?
Ты готова даже – аэропланом,
Лишь бы он куда-нибудь перенёс.

Ты готова даже, как будто – с крыши,
Лишь бы сил хватило, чтоб пересечь
Мир, которым ты с перебоем дышишь,
Город, чьи  берега ты готова сжечь.ФОНАРЩИК

Этот город, запаянный в берега,
Напевает уличные псалмы,
Мне друзья писали издалека:
«Возвращайся! Лучше бы – до зимы…
Уезжай скорее, наплюй, забудь!
Это место не лучшее для мечты!»
Почему-то, на сердце совсем не грусть,
А тоска от давящей пустоты.

Мне друзья не пишут уже сто лет,
Да и я ответила только раз:
«Этот город не тушит на лето свет,
Даже в этот слишком бессонный час».

 

***

А небо больное, даже когда весна.
В последние годы в моде тупая боль:
То ночи съедает чёрная белизна,
То дни разъедает белая-белая смоль.

Рисуя профиль города впопыхах,
Ловлю в прохожих свет любопытных глаз.
Они не знают, как убивает страх,
Когда глотаешь воздух в последний раз.

 

***

Собираешь дары прошлого
По избитым судьбой островам.
Ты, наверное, слишком взрослая,
Чтоб идти за советами в храм.

Ты, наверное, слишком слабая,
Чтобы брать на себя грехи.
Режешь строчками, словно саблями,
Превращая слова в стихи.

 

ВСПЯТЬ

Осенью люди ходят в кино,
Осенью чаще думают вслух,
Осенью каждый из них одинок,
Осенью каждый из них глух.

Осенью время, как будто, вспять:
Прошлого больше чем ты сама.
Осенью хочется обнимать
Летом пропитанные дома.

 

СКВОЗЬ ДВОРЫ

От Васильевского до Автово –
Переходами через парк…
Здесь когда-то гуляли Ахматова,
Блок, Есенин и Пастернак…

Те же улицы, те же названия,
Сквозь пустые дворы наугад…
От восторга теряю сознание,
От усталости ноги гудят.

Кто ты, город седых обочин,
Тёплых зим и безлюдных платформ?..
Не смолкает до поздней ночи,
Подпевая дождю, саксофон…

 

ПОБЕГ

У судьбы не меряно поворотов:
Сотни планов крутятся в голове.
И, как птица, ждущая перелётов,
Ты бежишь из города на Неве.

Но зачем? Ты знаешь, в какие страны?
От кого, куда и за сколько вёрст?
Ты готова даже – аэропланом,
Лишь бы он куда-нибудь перенёс.

Ты готова даже, как будто – с крыши,
Лишь бы сил хватило, чтоб пересечь
Мир, которым ты с перебоем дышишь,
Город, чьи  берега ты готова сжечь.