Елена ЛИТИНСКАЯ. Я не буду грустить. Стихи -

Февраль на улице, и вьюга
в лицо бросает жесткий снег.
А ты всё так же пахнешь югом,
мой вечно юный человек.
Стучится отрочество в память,
тревожит старости причал.
Не затерялись письма в спаме,
что ты горстями расточал.
Мой милый паж и верный рыцарь,
как данность я любовь твою
воспринимала, хоть царицей
себя не мнила. Слёзы лью
теперь. Сквозь феврали и снеги
мне не вернуть тот дух и пыл,
черёмухи, в блаженной неге
которую ты мне дарил.

* * *
Я не буду грустить. Всё равно ничего не изменится.
Невозможно вернуться на полвека назад.
Нашу юность смололи жернова беспощадной мельницы.
Мчит к обрыву авто. Отказали ему тормоза.

Я не буду грустить. За полвека чего только не было.
Не вела бухгалтерию белых и чёрных полос.
Я ли счастьем светилась, глядела с упрёком на небо ли.
Ликованье, уныние ветер, как пепел, унёс.

Я не буду грустить. Всё, что прожито, не воротится.
Нынче солнце палит, ну а завтра – хоть снег, хоть дожди.
День настанет и сам о себе позаботится.
И не буду гадать, что там ждёт впереди…

* * *
Уходят звуки в тишину.
Съедает краски ночь.
А я с собой веду войну –
всплыву или пойду ко дну.
И некому помочь…

Который год – одна, одна!
Как в роще средь берёз
растёт случайная сосна,
в пейзаже, вроде, не нужна,
застыла в мире грёз.

Желает на дрова срубить
её судьбы рука.
Ствол слаб и тонок, словно нить.
Но быть сосне или не быть
не решено пока…

* * *
В нынешнем году январь суров.
И перо моё дрожит в ознобе.
В батарею не подкинешь дров.
Терпим холод – городские снобы,
делая прививки от хворобы.

А когда-то, много лет назад,
печь «буржуйка» весело трещала.
Козырной король лупил туза.
На сковороде шипело сало.
Вот и радость. Для неё так мало

нужно было в ту эпоху мне.
Спать ложились рано с петухами.
И герои мифов в детском сне
говорили древними стихами
о богах, героях и войне.

Нет возврата в сладкий детский сон,
в теплоту вечерних посиделок.
И вещает колокольный звон,
что убит Парис и поседела
от тоски прекрасная Елена.
Занавеса ждёт немая сцена…

* * *
Суббота. Ветер. Дождь зарядил с утра.
Серая плёнка Неба. Не видно просвета.
Война – на Земле. А на Олимпе – игра.
Арес ликует, на мир налагая вето.

Щёлкнет перстом – города больше нет.
Все солдатики – для него оловянны.
И под конём уже тот, кто был на коне.
Кровоточат реки, словно вскрытые вены.

Зевс отдыхает. Он постарел и скис.
Пьёт нектар и ревматизм лечит.
От вселенских забот поседели виски.
От непосильной ноши устали плечи.

«Пусть развлекается мальчик. Я – в стороне!
Он перебесится до конца года.
Ну, а пока на войне, как на войне.
Боги – что люди, что звери – одна порода…», –
Зевс произнёс, подключившись к громоотводу…

* * *
Ещё один май подходит к концу.
К лени жара призывает.
Я бы послала упрёк Творцу
«по эту сторону рая…»*

Приму этот май таким, как есть.
Не точка пока, запятая.
Отдам океану и пляжу честь.
Память, как ком, застревает

в горле. Не выплюнуть, не заглотнуть
все долгие сорок три мая.
И тот, в котором отправилась в путь,
привычную жизнь ломая.

И тот, в котором с тобой, мой друг,
свела нас судьба крутая.
Кружила. Но вот разомкнулся круг.
ты выпал, а я всё летаю.

Скорей бы окончился этот май!
Прогнили мостов сваи.
Планета выжила из ума,
и я вместе с ней выживаю…

*Романа Ф.С. Фицджеральда «По эту сторону рая».

* * *
Несутся дни, недели, месяцы и годы.
О как остановить безумный этот бег?
Без тормозов летит вперёд моя подвода.
И путь её длиною в жизнь задумал Бог.

Неумолим творец Земли и Небосвода.
Хоть ты до боли на коленях в храме стой.
Разложен пасьянс, и кончилась колода.
Сюда приходим мы на временный постой.

Конец один у короля и нищеброда.
И ни корона, ни лохмотья не спасут.
Иллюзия, фантом любви – продленье рода.
И направленье в ад иль рай. О высший суд!

Несутся дни, недели, месяцы и годы.
Они бегут, а я себе пока живу.
Едины жизнь и смерть. А красота – “uroda”
по-польски. То ли я тону, то ль на плаву.

* * *
Какой большой ветер
напал на наш остров.
Новелла Матвеева

Сегодня борей ветер
наш захватил город.
Стволы деревьев, как плети,
поникли, некогда гордые.
Прижали к земле гривы,
и листья, как слёзы, ивы
роняют на влажный гравий.
А я восклицаю Аве!
Буря – воля природы.
Прописаны в Высшем уставе
и солнце, и непогода…

17 июня 2022г.

В ПРЕДДВЕРИИ ОСЕНИ

Я стою на вершине утёса.
Забиралась туда много лет.
Стрижки, бантики, чёлки и косы…
Прядь седую – в каштановый цвет.
На свиданье – сквозь поздние росы.
Коронован был мною валет.

Я стою на вершине утёса.
Выше точки в моей жизни нет.
И глядит по-осеннему косо
на меня сквозь мерцающий свет
солнце. Ждёт, когда звёздное просо
раскидает закату вослед

«августейшая» ночь на прощанье.
Птицы жадные зёрна склюют.
Мрак окутает землю печалью,
на сентябрь повернув колею.
Что ж! Ещё один год за плечами
обретёт неизбежный приют.

31 августа 2022 г.

* * *

Вы ушли, как говорится, в мир иной…
В.В. Маяковский

Вы ушли в мир иной: папа с мамой, друзья, одноклассники.
А мне – за былые заслуги или, может, грехи
выпала карта-жизнь между тризной и праздником:
хоронить, отпевать, воспевать и слагать стихи.
Так и болтаюсь между Земным Шариком
и Небесами. Вроде, здесь и там. Уже много лет.
Темень. Дрожит рука. Я звезду нашарила,
не обожглась. Звезда была холодна, как лёд.
Вспоминаю тот зимний день. Прикоснулась губами
к твоему застывшему лбу.
Я б хотела забыть, что была так горько любима.
Но упрямый рефрен – не забуду, не забу…

27 сентября 2022 года.

* * *
Гибнут небумажные солдатики
в этой неигрушечной войне.
Цифры – плод науки математики,
равнодушной ко всему, что вне
негуманитарных постулатов.
Не сошёл с Небес еще Христос.
Но кровит подбоем плащ Пилата
два тысячелетья. Средь берёз
иль осин завис навек Иуда.
Болен мир и ожидает чуда.

3 октября 2022 г.

* * *
Кончается декабрь. И новый год
нетерпеливо разминает ноги.
Готовит залп печалей и невзгод,
иль милосердье на моём пороге.

То знать мне Высшей волей не дано.
И ветер воет бешеной валторной.
Полунагая ветвь стучит в окно.
Но лист последний держится упорно…

23 декабря 2022 г.

* * *
Я по улице в ночи бреду.
Отгорели своё фонари.
Проложить сквозь тьму борозду.
Хоть умри!

По наитью бреду до утра,
погружая тело в рассвет.
И тому, что было вчера,
говорю: Нет!

Робкий луч надежды – в глаза.
Розовеет нежно горизонт.
Думать и гадать, что там за…?
Не резон.

А рассвет всё ярче, сильней.
За кулисы уходит тьма.
И театром абсурда мне –
мнится мыслей ночных кутерьма.

6 января 20023 г.