Ирина ДУБРОВСКАЯ. Человек на ветру. Стихи

КОРОТКИЕ ВСПЫШКИ

Время ночь, и темны его фишки,
И нерадостен пыл.
А стихи – как короткие вспышки
Полуночных светил.
Загорятся – и кажется, света
Стало больше чуть-чуть.
Но скорее иллюзия это,
Чтобы легче уснуть.

И на прозу стихом отзовусь.
Столько строчек, подружек моих,
Набралось – сосчитать не возьмусь,
Что ни шаг, что ни слово – то стих.

Не нарочно, а как-то само
Набежало водою из рек.
Так заветное чьё-то письмо,
Прочитав, ты запомнишь навек.

Прилетали, как птицы, в мой дом,
Оставались, кормились с руки.
То меня поражали как гром,
То лечили меня от тоски.

Я живу, их звучаньем полна.
Так под гнётом житейских оков
О себе заявляет весна
И журчит, и звенит меж снегов.

А когда уж слово не даётся,
Не идёт лирическая роль,
Только нежность в сердце остаётся,
Только человеческая боль.
Значит, сердце всё ещё живое,
Не труха, не камень и не лёд.
Глад ли, мор, безумье ль мировое, –
Как свеча, во тьме тебя ведёт.
И когда не ждёшь уже рассвета,
Думаешь, как узник взаперти:
Ах, сберечь, сберечь хотя бы это
И свечу до края донести.

ХАТА С КРАЮ

Что Ты хочешь, Создатель,
От пасомых овец?
Человек – обыватель,
Не герой, не творец.

Он живёт как умеет,
Пашет, сеет и жнёт.
Потихоньку стареет,
Хочет жить, а умрёт.

Что ни день, испытанья
Выпадают ему,
Оживает преданье
Про суму и тюрьму.

Что полёт, что отвага?
Он в сумятице дней
Просит мира и блага
В хате с краю своей.

Что же, благ не дождавшись,
Он от страха дрожит?
Это, с края сорвавшись,
Хата в пропасть летит.

ЧЕЛОВЕК НА ВЕТРУ

Что было, то было, что будет, то будет.
Того не вернёшь, а сего не предвидишь.
Никто не подскажет, никто не рассудит,
Как жить тебе нынче. Лишь из дому выйдешь,

Как ветер жестокий засвищет, завоет,
А ты перед ним беззащитен и хрупок.
Никто и ничто от судьбы не укроет,
Уж так разошлась, что не будет уступок.

Как лист затрепещешь у гибельной кромки,
Ещё не бывал ты таким одиноким…
Никто для тебя не постелет соломки,
И жить тебе нынче под ветром жестоким.

Погасли как звёзды вчерашние мифы,
Иссякли как реки вчерашние связи,
И все твои рвенья – усилья Сизифа,
И как-то всё меньше счастливых оказий.

Идёшь по дороге: обычный прохожий,
Каких миллионы, чужих и холодных,
И холодность эту так чувствуешь кожей,
Как чувствуют жажду в пустынях безводных.

Как чащи лесные наветы и бредни,
Как пули шальные лихие мгновенья.
Идёшь и не знаешь, где шаг твой последний,
И в этом незнанье твоё утешенье.

На судне бардак и сумбурные речи,
Туманен и призрачен берег желанный.
Качаясь, стоит на ветру человече,
И треплет, и мучит его окаянный.

В открытое море уносит беднягу,
Насквозь продувает, волной накрывает.
Какого он чёрта попал в передрягу,
Один только Бог, вероятно, и знает.

В команде волненья, на палубе смута,
Мерещатся в каждом Пилат и Иуда…
Продрог человече, забился в каюту,
А ветер за ним. И вода уж повсюду.

МАРТ

Вновь ненастье у порога,
Март изменчив, кровосос:
Подарив тепла немного,
Снова гонит на мороз.
Только-только мы успели
Отогреться от зимы,
Как опять гудят метели,
Словно демоны из тьмы.
И опять душа в унынье:
Срок пришёл напомнить ей,
Что не мёдом, а полынью
Пахнет воздух наших дней.

Воет ветер, дует в щели,
Прочь уносит сон.
Вновь к утру в душе и в теле
Слабость и урон.
Всё не так, не в лад с собою,
День мой обречён.
Мысли носятся гурьбою,
Не пойми о чём.
Треплет их бродяга-ветер,
Вместо сна – стихи.
Улетит и не ответит
За свои грехи.

А зима уж стала тленом,
Срок её иссяк.
Этот ветер к переменам,
А не просто так.
Этот март едва лепечет,
Впереди весна.
Бог спасает, бес калечит,
Оттого война
Неизбежна между ними.
Голос твой решит:
Чьё в ночи ты шепчешь имя,
Тот и победит.

В ВЕСЕННЕМ ПАРКЕ

Всё лишнее отринуть и забыть,
Всё внешнее стряхнуть, как мишуру,
И пить вино. А может, и не пить,
А просто прогуляться поутру

В весеннем парке: воздуха глотнуть,
Налюбоваться деревцем в цвету,
Послушать птицу, вспомнить что-нибудь,
Похожее на юность и мечту,

И осознать, что путь почти свершён.
Да-да, ещё немного погостишь,
Надышишься, пошлёшь Ему поклон
И вслед за этой птицей улетишь.

О. Ефимовой

Надышаться весной, надышаться
И у Бога любви попросить.
К этой яблоне белой прижаться,
С ней одной по душам говорить.

Люди нынче – как чёрные дыры.
Что от них? Кто больной, кто дурной.
Но не плачь, моя бедная лира,
Надышись, налюбуйся весной!

Чтоб звенеть ещё песне весенней
Там, где нынче унынье и глушь.
Чтобы веровать в день воскресенья
Беспощадно загубленных душ.