Юлия МЕЛЬНИК. Там, надо мной…

Утешит Шнитке голубой росой
На лепестках осеннего рассвета…
И музыка опять придет босой,
Сандалии забыв когда-то где-то
И от чего-то или просто так,
Поскольку без сандалий – легче сниться…
И хоть слегка непрочен каждый шаг,
Ей не рассыпаться и не разбиться.
Ну разве что – пораниться слегка
О наше равнодушье, так бывает…
Мы видим сны, нам не понять пока,
Что там, на небе, Шнитке затевает.

* * *
Посвящается Алле Гавриловой

Можно долго глядеться в черты увядающих трав,
И цикорий слегка подмигнет голубыми глазами,
Мы не все переплыли моря, мы не все досказали,
Тот, кто слишком отчаянно сетует, может, не прав…
Видишь, время уже позолочено кроткой рукой
Яснолицего августа, время студеней и тише,
Если будешь, как бубен, звенеть, ничего не расслышишь,
Помолчи, помолчи, и в кого ты упрямый такой…
Там, на пирсе, где счастья клюющего ждут рыбаки,
Начинается время, которое многим досадно,
Уходящего лета, его не отложишь на завтра,
Превращаются дети во взрослых и в рыбок мальки.
Вот и я изменюсь, ничего не смогу отложить,
Как бы миг ни болтал: “Ты ещё не состарилась, детка…”
Но когда так шуршит, так проворно качается ветка,
Все внимательней мне и все медленней хочется жить.

* * *
Как сон глубок деревьев и камней,
И вместе с тем они чутки, ты слышишь?
О чем-то дерево так важно дышит,
О жизни этой солнечной, о ней…
О том, как золотится в волосах
Шершавый лист, о прирученной птице…
А то, что камню крошечному снится,
Не знает даже Бог на небесах.
Их сон глубок, а ты не разбуди
Внезапным жестом, окриком случайным….
К губам молчанье палец прижимает,
А лист, что делать, под ноги летит.

* * *
Вот чудо – наблюдать за муравьем,
Как он былинку солнца переносит,
Его, должно быть, не пугает осень,
Он светел в муравейнике своем.
А то, что ростом мал – не обессудь.
Здесь, под ладонью, темной от загара,
Как просто сдуть его с земного шара,
Но ты заботлив, ты не станешь дуть…
Я для него – чужая, не своя,
Но знаешь, если б разрешило небо,
Я стала бы весомой крошкой хлеба
Для лёгкого, как счастье, муравья́.

* * *
Ждать тех минут, когда спадает зной,
Когда тебя как будто пожалели
Какие-то небесные жалейки
И стала жизнь прохладной и незлой.
Ещё Тесей в ладонь не взял клубка
Из Ариадны рук, ещё так жарко…
Горячий день, тебе меня не жалко?
Яви дожди, ветра и облака…
Когда спущусь я в лабиринт тревог,
Так хочется, чтоб кто-то дул вдогонку,
Спасал, твердил молитвы втихомолку,
И был бесстрастен, светел и нестрог.
Когда чудовище разинет пасть,
Каким огнём, каким повеет жаром….
Но солнце мягче и нежней недаром
Там, надо мной, а значит – не пропасть.

* * *
Так слаженно, как будто музыканты,
Подхватывают листья ворох нот,
И облаков прохладные пуанты
Все движутся, не убыстряя ход.
Не выпадай из этого движенья,
Ты с музыкой незримой сопряжён,
Заметишь малого листа круженье –
И миг – спасён, и миг – преображен…
А если не заметишь – что поделать…
Лист упадет незрим, так громок ты…
Его ж святое, маленькое тело
Сгорит в огне и превратится в дым.

* * *
Повод не броситься за мимолётным –
Старое дерево с птицей в руке…
Кончится лето – узнать мимоходом
И не уместится в черновике.
Вольным рисунком, прямою строкою,
Росчерком, почерком, знаком души…
Дерево, что приключилось с тобою?
Все приключенья твои хороши.
Ветер проносится, пыл остужая,
Сделаешь шаг – пригодится пальто…
Может, душа не такая большая,
Только опять – не вместить ни во что.

* * *
Погляди на цветок. Кто-то прячется под листом –
То ли сердце мое, то ли эльф синеглазый, строгий.
В этот миг вспоминается вдруг о самом простом,
И не смеешь мудрить, вопрошать, подводить итоги.
Все, что с нами случилось, на крошечном лепестке,
Как росинка, дрожит, и вот-вот ее сдует ветром.
Для чего ж мы так много просили в своей тоске
У далёких небес? А случилось всего лишь лето…
И травой проросло, и цветком расцвело у ног,
И глядеть на него сердце вроде бы не устало…
Я ещё не грущу. Я ещё гляжу на цветок.
Я прощу, если осень придет и его не станет.

* * *
И если скрипка отомкнет
Ту дверцу, за которой – счастье,
Чему ещё, скажи, случаться,
Кому ещё, как мне, везёт?
Вивальди. Лето. Сердца стук.
И каждый звук – ясней и строже,
Спасибо, музыка, что можешь
Поднять на эту высоту…
Куда идти? Опять – к себе,
Самой себе бы пригодиться…
Мне так не хочется скатиться
Шальной звездой с твоих небес.

* * *
Посвящается Алле Гавриловой