Сергей МИРОНОВ. «У надломленной земли…»
(Из книги «На берегу большой страны: Балтийские cтихи». Перископ-Волга, 2025. – 132 с.)
* * *
На берегу большой страны,
На полуострове балтийском,
Где зимним холодом волны
Песок омыт, и где‑то близко,
За перелеском, за холмом,
Видны наброски госграницы,
И, отгоняя хмарь крылом,
Летят мятежным клином птицы,
И вслед за ними рвëтся мол,
В ущелье моря уходящий,
И ты пред морем чист и гол,
Стоишь над буной, дышишь чаще,
А за тобой – гудящий лес,
И эти вечные вопросы,
В которых – тайна до небес,
И чëрных пятен мокнет россыпь.
ЛУЧ
Вдоль тонких линий побережья,
В ночи очерченных волной,
Рассвет в тумане низком брезжит,
Касаясь будто бы рукой,
Песка – хранилища сюрпризов,
Янтарной крошки кладовой,
Умело вскрытой лёгким бризом,
Промытой утренней водой,
В которой стая сонных чаек —
Этюд на гибком полотне,
И за еловыми плечами
В открытом облачном окне
Луч тёплый катится по морю,
Скользя по пенным гребешкам.
Лови его, пока не смоет
Посланца солнца, но упрям
И удивительно подвижен
Его невыдуманный штрих.
Он всё летит, и к нам он – ближе,
И вот он странствует внутри
Просторной, ветреной мансарды,
Над лесом, в шорохе домов,
Где день закрасит кистью жаркой
Наброски комнатных цветов.
* * *
В городке на побережье,
У просоленной воды,
Где рассвет сквозь тучи брезжит
Каплей солнечной слюды,
Где живут во снах туристы,
Соблазняясь мишурой
Из янтарной крошки чистой
В жаркий летний выходной,
В этом тереме сосновом,
Пряном абрисе кафе,
День течёт по дюнам ровным
Под присмотром добрых фей,
Бьются волны о причалы,
Гладят бежевый песок.
Этот день начнём не с чая,
Пляжа вымокший листок
Бороздами разлинуем,
Бросим в спешке рюкзаки.
Доплывём с тобой до буя.
Волны летние легки.
* * *
Уходит море из пейзажа.
В твоëм наброске карандаш
Цепляет бегло кромку пляжа,
Уколом рушит мокрый кряж.
Ты отдаляешься от лета,
Стремишься в слов переполох,
И шлëт тебе письмо с приветом
Волны гудящей львиный вздох.
Летучей мышью межсезонье
Затмило сдавленный курорт.
Резвятся белки. Пëс спросонья
Скулит судьбе наперекор.
А у тебя судьба иная.
Накрытый складчатым зонтом,
Ты всë молчишь, туман вдыхая,
И книгу прячешь под пальто.
Забытый всеми до рассвета,
Стоишь под ветреным дождëм.
Ты сам себе источник света
В шумящем хаосе лесном.
* * *
Берег – пристань под толщею снега,
Неразгаданный зимний мотив.
Мне бы выйти на берег тот, мне бы
По глубокому снегу пройти,
Добрести до соснового леса,
У которого, как на холсте,
Спит посёлок в пейзаже окрестном,
На разглаженной льдом высоте,
И над крышами хижин рыбацких
Суетливо резвится дымок.
Мне б до улиц тех белых добраться,
Где метель – лишь свободы глоток —
Засыпает дворы и сараи,
Шхуны ветреным, жгучим песком.
Будто нет ни начала, ни края
У зимы, постучавшейся в дом,
В заметённую снегом обитель
На забытом людьми берегу,
Буйным штормом случайно разбитом
Под волны неприкаянный гул.
* * *
Песком засыпаны ступени,
Просолен ветром променад.
Застыл в этюде на мгновенье
Ноябрь у моря. Листопад.
Домыслить можно контур пляжа,
Спустившись к берегу с холма.
Там, над еловой вязью кряжа,
Уже висит ночная тьма.
Косые волны озаряет
Лучом стелящимся маяк.
Дорисовать бы судно с края
На горизонте, яркий флаг,
Добавить ретуши текучей
В канву лохматых облаков.
Мир оживает ночью жгучей,
Когда из вымысла, из слов
Приходит в сумерках картина,
За ней – беззвучье, пустота,
Где гаснет плавно середина
Листвой укрытого холста.
* * *
У надломленной земли,
у скалистого обрыва
лунным светом лес залит.
Ночь цепляет молчаливо
кроны сосен и ольхи,
деревянный столб на взгорье.
В этих сумерках глухих
слышишь лишь дыханье моря,
видишь скользкий волнорез,
мола длинного извивы.
Ты неси свой тяжкий крест
с вдохновеньем терпеливым
до обрыва, до того,
за которым дремлют волны.
В непогоде штормовой,
может быть, тебя не вспомнят,
только птица пролетит
над забытыми следами,
и мелькнёт метеорит
в вышине под вой цунами.
____________________
См. рецензию на книгу Елены Севрюгиной здесь(Из книги «На берегу большой страны: Балтийские cтихи». Перископ-Волга, 2025. – 132 с.)
* * *
На берегу большой страны,
На полуострове балтийском,
Где зимним холодом волны
Песок омыт, и где‑то близко,
За перелеском, за холмом,
Видны наброски госграницы,
И, отгоняя хмарь крылом,
Летят мятежным клином птицы,
И вслед за ними рвëтся мол,
В ущелье моря уходящий,
И ты пред морем чист и гол,
Стоишь над буной, дышишь чаще,
А за тобой – гудящий лес,
И эти вечные вопросы,
В которых – тайна до небес,
И чëрных пятен мокнет россыпь.
ЛУЧ
Вдоль тонких линий побережья,
В ночи очерченных волной,
Рассвет в тумане низком брезжит,
Касаясь будто бы рукой,
Песка – хранилища сюрпризов,
Янтарной крошки кладовой,
Умело вскрытой лёгким бризом,
Промытой утренней водой,
В которой стая сонных чаек —
Этюд на гибком полотне,
И за еловыми плечами
В открытом облачном окне
Луч тёплый катится по морю,
Скользя по пенным гребешкам.
Лови его, пока не смоет
Посланца солнца, но упрям
И удивительно подвижен
Его невыдуманный штрих.
Он всё летит, и к нам он – ближе,
И вот он странствует внутри
Просторной, ветреной мансарды,
Над лесом, в шорохе домов,
Где день закрасит кистью жаркой
Наброски комнатных цветов.
* * *
В городке на побережье,
У просоленной воды,
Где рассвет сквозь тучи брезжит
Каплей солнечной слюды,
Где живут во снах туристы,
Соблазняясь мишурой
Из янтарной крошки чистой
В жаркий летний выходной,
В этом тереме сосновом,
Пряном абрисе кафе,
День течёт по дюнам ровным
Под присмотром добрых фей,
Бьются волны о причалы,
Гладят бежевый песок.
Этот день начнём не с чая,
Пляжа вымокший листок
Бороздами разлинуем,
Бросим в спешке рюкзаки.
Доплывём с тобой до буя.
Волны летние легки.
* * *
Уходит море из пейзажа.
В твоëм наброске карандаш
Цепляет бегло кромку пляжа,
Уколом рушит мокрый кряж.
Ты отдаляешься от лета,
Стремишься в слов переполох,
И шлëт тебе письмо с приветом
Волны гудящей львиный вздох.
Летучей мышью межсезонье
Затмило сдавленный курорт.
Резвятся белки. Пëс спросонья
Скулит судьбе наперекор.
А у тебя судьба иная.
Накрытый складчатым зонтом,
Ты всë молчишь, туман вдыхая,
И книгу прячешь под пальто.
Забытый всеми до рассвета,
Стоишь под ветреным дождëм.
Ты сам себе источник света
В шумящем хаосе лесном.
* * *
Берег – пристань под толщею снега,
Неразгаданный зимний мотив.
Мне бы выйти на берег тот, мне бы
По глубокому снегу пройти,
Добрести до соснового леса,
У которого, как на холсте,
Спит посёлок в пейзаже окрестном,
На разглаженной льдом высоте,
И над крышами хижин рыбацких
Суетливо резвится дымок.
Мне б до улиц тех белых добраться,
Где метель – лишь свободы глоток —
Засыпает дворы и сараи,
Шхуны ветреным, жгучим песком.
Будто нет ни начала, ни края
У зимы, постучавшейся в дом,
В заметённую снегом обитель
На забытом людьми берегу,
Буйным штормом случайно разбитом
Под волны неприкаянный гул.
* * *
Песком засыпаны ступени,
Просолен ветром променад.
Застыл в этюде на мгновенье
Ноябрь у моря. Листопад.
Домыслить можно контур пляжа,
Спустившись к берегу с холма.
Там, над еловой вязью кряжа,
Уже висит ночная тьма.
Косые волны озаряет
Лучом стелящимся маяк.
Дорисовать бы судно с края
На горизонте, яркий флаг,
Добавить ретуши текучей
В канву лохматых облаков.
Мир оживает ночью жгучей,
Когда из вымысла, из слов
Приходит в сумерках картина,
За ней – беззвучье, пустота,
Где гаснет плавно середина
Листвой укрытого холста.
* * *
У надломленной земли,
у скалистого обрыва
лунным светом лес залит.
Ночь цепляет молчаливо
кроны сосен и ольхи,
деревянный столб на взгорье.
В этих сумерках глухих
слышишь лишь дыханье моря,
видишь скользкий волнорез,
мола длинного извивы.
Ты неси свой тяжкий крест
с вдохновеньем терпеливым
до обрыва, до того,
за которым дремлют волны.
В непогоде штормовой,
может быть, тебя не вспомнят,
только птица пролетит
над забытыми следами,
и мелькнёт метеорит
в вышине под вой цунами.
____________________
См. рецензию на книгу Елены Севрюгиной здесь