ИРИНА МАУЛЕР ● "ХОЧЕТСЯ ПРАЗДНИКА…"

ЭТИ И ТЕ СЛОВА

Те слова – три слова

Пел соловей, да весь вышел

Улетел, уполз, превратился в корову

Стал серой мусорной мышью.

Эти слова – камень в душу

Душат, царапают, закрывают

Солнце, цветные сны, сушат

Так бывает – не знаешь боли

Ставишь на стол – выходишь в июле,

Не возвращаться бы – лучше.

Так бывает – не знаешь боли

Эти слова – сидят молью

Что остается – сшивать и штопать

Душу, хотя не чулок – живая

Те слова свои, три – помнишь?

* * *

Хочется праздника, хочется разного:

В шляпе соломенной с лентою красною,

С синей полоскою моря свободного,

Праздника сладкого, спелого, сдобного.

Доброго – как на дрожжах подходящего,

Вкусного, радостного, настоящего,

Утром и вечером, в будни и праздники –

День наступающий – праздновать.

Тебе, через настроиться или послать по известной матери,

Через стол, укрытый парадной скатертью,

или пустой холодильник,

Без сантиментов лишних,

К тебе-то слишком, то – неслышно.

Слишком робкий, заглядывающий в глаза,

Наглый – не помнящий, что сказал,

Чужой – до спазма в голосе, холодных рук –

Не близкий, не вместе, не супруг –

Спрут, сбивающий с ног взглядом –

близко идущий – не рядом,

А если ближе – не хватает света,

летняя кожа тонет в подушках,

но рядом с твоей кожей – душно.

Значит, время вложило закладку,

Значит, давай все по порядку:

5) поворот тела в обратную сторону…

Вот мы с тобой и посторонние.

ДОРОГА

То непонятно почему – вдруг улыбается,

То песни звонкие поет, то дарит лилии,

А то по имени зовет, забыв фамилию.

  беспарашутная,

А ты идешь за годом год и улыбаешься,

Ты в Храм пройти не знаешь как,

Кого ведет на Эверест, кого в Бастилию.

Кто выбирает дикий лес, а кто бессилен здесь,

Дорога вьется и плывет, поет и прячется,

  Не оборачивайся!

* * *

У жизни разные тропинки – степные, пляжные,

У жизни разные картинки – простые, важные.

Обманет первая надежда, вторая выживет,

Сегодня летняя одежда, а завтра – лыжная.

Сегодня пылкие признанья, а завтра беглые.

Одетый в множество одежд – как получается,

Кораблик жизни на волнах себе качается.

* * *

Буквы расставлены не по местам,

  дверь облакам,

Время весеннее тает в меду,

Я до себя добежать не могу.

Белкою слово скачет в руке,

Кошка на русском кричит языке,

Смотрит из зеркала странный овал,

Время на новый идет перевал.

Справо налево – часы на стене,

Стрелки сидят на строптивом коне:

Масти гнедой, жаркий глаз у виска…

Б-же, покрепче держи седока.

* * *

От суеты и от обид, непониманий,

Душа застыла и молчит, и не внимает.

Не хочет праздника душа, не хочет буден,

А просто тихо, не спеша –

И будь, что будет.

Глаза опущены к земле, шаги размыты,

Все на местах, все решено: семья, заботы,

Ну а мечты – они давно

На старых фото.

Мелькнет… и вскинется душа,

Как молодая.

* * *

Он не любит меня, мама,

Он не пишет мне писем ладных

И мои не важны дела

Для него. Что со мной будет –

То ли ветер меня задует,

То ли музыка, то ли будни –

Безучастны его слова.

Льдинки альта и льдинки меццо,

И играет смычком унылым

По душе – его пустота.

Мама, – ведь мне не двадцать,

Мне за счастьем своим гоняться

Не с руки – я уже не та.

Я и с этим – дела улажу,

Уложу в чемодан, проглажу

И пригожая выйду вновь

На дорожки-пригорки жизни.

Знаешь, мама, еще увидишь

На холсте моей новой жизни

Расцветающую любовь.

ЭТИ И ТЕ СЛОВА

Те слова – три слова

Пел соловей, да весь вышел

Улетел, уполз, превратился в корову

Стал серой мусорной мышью.

Эти слова – камень в душу

Душат, царапают, закрывают

Солнце, цветные сны, сушат

Так бывает – не знаешь боли

Ставишь на стол – выходишь в июле,

Не возвращаться бы – лучше.

Так бывает – не знаешь боли

Эти слова – сидят молью

Что остается – сшивать и штопать

Душу, хотя не чулок – живая

Те слова свои, три – помнишь?

* * *

Хочется праздника, хочется разного:

В шляпе соломенной с лентою красною,

С синей полоскою моря свободного,

Праздника сладкого, спелого, сдобного.

Доброго – как на дрожжах подходящего,

Вкусного, радостного, настоящего,

Утром и вечером, в будни и праздники –

День наступающий – праздновать.

Тебе, через настроиться или послать по известной матери,

Через стол, укрытый парадной скатертью,

или пустой холодильник,

Без сантиментов лишних,

К тебе-то слишком, то – неслышно.

Слишком робкий, заглядывающий в глаза,

Наглый – не помнящий, что сказал,

Чужой – до спазма в голосе, холодных рук –

Не близкий, не вместе, не супруг –

Спрут, сбивающий с ног взглядом –

близко идущий – не рядом,

А если ближе – не хватает света,

летняя кожа тонет в подушках,

но рядом с твоей кожей – душно.

Значит, время вложило закладку,

Значит, давай все по порядку:

5) поворот тела в обратную сторону…

Вот мы с тобой и посторонние.

ДОРОГА

То непонятно почему – вдруг улыбается,

То песни звонкие поет, то дарит лилии,

А то по имени зовет, забыв фамилию.

  беспарашутная,

А ты идешь за годом год и улыбаешься,

Ты в Храм пройти не знаешь как,

Кого ведет на Эверест, кого в Бастилию.

Кто выбирает дикий лес, а кто бессилен здесь,

Дорога вьется и плывет, поет и прячется,

  Не оборачивайся!

* * *

У жизни разные тропинки – степные, пляжные,

У жизни разные картинки – простые, важные.

Обманет первая надежда, вторая выживет,

Сегодня летняя одежда, а завтра – лыжная.

Сегодня пылкие признанья, а завтра беглые.

Одетый в множество одежд – как получается,

Кораблик жизни на волнах себе качается.

* * *

Буквы расставлены не по местам,

  дверь облакам,

Время весеннее тает в меду,

Я до себя добежать не могу.

Белкою слово скачет в руке,

Кошка на русском кричит языке,

Смотрит из зеркала странный овал,

Время на новый идет перевал.

Справо налево – часы на стене,

Стрелки сидят на строптивом коне:

Масти гнедой, жаркий глаз у виска…

Б-же, покрепче держи седока.

* * *

От суеты и от обид, непониманий,

Душа застыла и молчит, и не внимает.

Не хочет праздника душа, не хочет буден,

А просто тихо, не спеша –

И будь, что будет.

Глаза опущены к земле, шаги размыты,

Все на местах, все решено: семья, заботы,

Ну а мечты – они давно

На старых фото.

Мелькнет… и вскинется душа,

Как молодая.

* * *

Он не любит меня, мама,

Он не пишет мне писем ладных

И мои не важны дела

Для него. Что со мной будет –

То ли ветер меня задует,

То ли музыка, то ли будни –

Безучастны его слова.

Льдинки альта и льдинки меццо,

И играет смычком унылым

По душе – его пустота.

Мама, – ведь мне не двадцать,

Мне за счастьем своим гоняться

Не с руки – я уже не та.

Я и с этим – дела улажу,

Уложу в чемодан, проглажу

И пригожая выйду вновь

На дорожки-пригорки жизни.

Знаешь, мама, еще увидишь

На холсте моей новой жизни

Расцветающую любовь.