RSS RSS

Юрий МИКУЛИН. Вёрсты лет

image_printПросмотр на белом фоне

                                                          О.Э. Мандельштаму

 

Остановлюсь — опять часы пойдут,

Лист тополя останется закладкой.

В стихах есть откровение, загадка,

И горечь чувства согревает тут.

 

В стихах и в винах ценится букет,

Он силу набирает с каждым годом.

Мир утром просыпается с восходом,

Прозрачность родника таит секрет.

 

Строкою ключевой промыть глаза,

Пусть утренники свежи — это осень…

Тревожит душу абрис дальних сосен,

И стригунок рябинка у крыльца.

Густеет кровь от льдинок в ручейке,

И память нас назад к себе уводит,

И разговор в молчанье переходит,

И мостик старый вновь зовёт к себе.

 

… Читать и перечитывать опять,

Жизнь, проходя от взлёта до ухода.

А смерти – нет: он в тишине у входа,

Встречает нас и не устанет ждать.

                  

* * *

                  

Темнота, пустая комната,

Ночь, зима подняла ворот.

Лифт кряхтит и едет, едет,

Почему-то, знаю, — вороги…

 

Дверью грохнули железною,

Ближе всё шаги по лестнице.

Чтобы не было, не стерпится,

Худо, жар несёт над бездною.

 

                

* * *

                      

Пылят дороги по всей России,

И горя столько, что через край.

А я сегодня такой счастливый —

Заря приснилась, родимый край.

 

И пусть досталась судьба лихая.

Берёзок роща да Бог спасёт…

Полям не видно конца и края,

А тропка утром в луга зовёт.

 

Промыто небо, трава примята,

И в отчем доме открыта дверь.

Пусть мы далёко, дороги мята

Легла под ноги: тогда, теперь.

 

Ещё есть время, поля не сжаты,

Но ближе, ближе грохочет бой.

И ты, и я, брат, сейчас солдаты,

Вся Русь святая навек со мной.

 

Стучат колёса, года, как вёрсты,

Нам нет, не будет судьбы иной…

А час настанет и, словно звёзды,

Мы частью станем земли родной.

 

                      

* * *

               

Так холодно, и нет конца зиме,

И комната на коридор похожа,

И дверь скрипит пугающе тревожно,

Побелка «солью» сыплет в душу мне.

 

Всё наспех и как будто не всерьёз:

Отстал кусок обоев, и газета

Желтушною страницей ищет света,

Чтоб рассказать, про давний сенокос.

 

А в голове – что завалился крест,

Ах, надо бы заняться и забором,

Да пёс ещё смотрел вчера с укором,

И это белый, белый снег с небес…

avatar

Об Авторе: Юрий Микулин

Родился и живу в г. Москве, образование - высшее (геофизик), женат. Пишу статьи, эссе, пьесы, стихи. Публикации в России, США, Белоруссии.

Оставьте комментарий

MENUMENU