RSS
Марина Иванина. Ля-бемоль
Comments (0) 
– Мама, что они делают? У меня же конкурс! – я с отчаянием смотрел, как пять здоровенных мужиков выносят пианино из нашей квартиры. Им вслед вышел отец, весь красный и злорадно улыбающийся, его глаза нехорошо блестели.
– Обойдёшься, принцесса! Иди вон лучше с пацанами мяч погоняй. Вырастила неженку! – повернулся он к матери, стоявшей с растерянным видом. О, как я его ненавидел в тот момент! Нет, не только в тот, – я ненавидел его вообще. Не понимаю и мать. У неё нет ничего общего с этим мужланом, я даже подозреваю, что и я не являюсь общим для них.
Мой отец, к счастью, ходит в море и тем самым даёт нам жить. Но он с этого моря и возвращается, тогда какое-то время пьёт, а потом начинает нас воспитывать. Я почему-то рождён быть пианистом, это какая-то насмешка судьбы. Для отца восприятие музыки сводится к понятию: «музыка должна быть громкой», а моя игра его всегда крайне раздражала.
Чем старше я становился, тем свирепее делался мой отец. Он обзывал меня чем только мог, орал, что сделает из меня мужчину, хочу я этого или нет. А я все ещё физически слабее него, не могу дать отпор.
