БОРИС ЮДИН ● ПЕРЕКРЕСТИЯ ДОРОГ
Скрипач подумал про разлуку,
Расправил фалды, – культи крыл, –
Потом щекой прижался к звуку
И в полусогнутую руку
Гриф привередливый вложил.
Стрелой в старинном арбалете,
Язвительнее, чем Вольтер,
Приструнивая многоцветье,
Как дам китовый ус в корсете,
Взлетел смычковый шамберьер.
Вся – дрожь, вся сладостная нега,
Предчувствий горестных полна,
Разрезонировалась дека:
– Оставьте лишнюю опеку.
Я хороша и влюблена.
В тугих объятьях обечайки
Под сладострастный стон струны
Она болтала без утайки.
И звуков слаженные стайки
Порхали, от любви пьяны.
И вот скрипач взглянул лукаво,
Остатки скрипки сняв с плеча,
Мол, тяжела земная слава.
И зал взорвался криком: “Браво!”,
Ладонью о ладонь стуча.
ВРЕМЕНА
Вокзалов гулких суета,
Калоши, муфты и гамаши
Исчезли в маревном “тогда”,
Как танго томные пассажи.
И годы, раскрывая рты,
Глотали никели кроватей,
Друзей невнятные черты,
Подруг случайные объятья.
Изнашивались башмаки,
Менялись лозунги в газете,
Пугались смерти старики,
Безудержно старели дети.
Дни раскалялись добела,
Но Ева вновь была брюхата.
И украшались зеркала
Багряной ленточкой заката.
БОЛИГОЛОВ
Болота край. Осина красногруда
И низок помутневший небосвод.
Болиголов, по-гречески Цикута,
Сократа безуспешно в гости ждёт.
Вот так ждала супруга Пенелопа,
Так ждут весны под снегом зеленя,
Ной мастерил ковчег и ждал потопа,
И Симонов писал про “Жди меня”.
Конечно, это осень виновата
И чёрная болотная вода,
Что незаметно местные Сократы,
Родившись, разлетелись кто куда.
Туман окутал воглые берёзы
И ветерок прошёл по камышам,
И кажется – под утро быть морозу,
И не с кем покалякать по душам.
ЗНАКИ ПРЕПИНАНИЯ
Пугает время пустотой,
Пугают книги немотой, –
Они, как родинки на коже, –
Черта под сдохшею мечтой.
И заковырка запятой
На каменный топор похожа.
Сгорали новости дотла
И их пахучая зола
Летела вниз на хвост сорочий.
А ночь метелями мела,
Чтоб от угла и до угла
Не видно было многоточий.
Молчал весь год дверной звонок,
И губ раскрашенный манок
Звал в неизведанное строки.
Но за окном среди дорог
Стоял острог. Его замок
Был строг, как водится в остроге.
Но подрастал Иван-дурак,
Ждал щуку. Зрел на поле мак,
У одноклассниц зрели груди,
Филфак поддакивал : “Fuck,fuck”,
Трамвай визжал : “Мать вашу так”…
Всё это было или будет?
Портрет, пейзаж или эстамп
Барьеры рук, преграды дамб
Разнять, припомнить и обрамить.
Свет рамп, заброшенный почтампт,
Лжив памяти лиловый штамп
И точку некому поставить.
ЧЁРНОЕ И БЕЛОЕ
Расскажет вам любой искусствовед,
Поправив блин французского берета,
Что чёрный цвет проглатывает свет,
Поэтому не отражает света.
Но выглянет светило из-а туч,
Тепло и свет разбросит по округе.
А белый цвет отталкивает луч,
Как девочка мальчишеские руки.
Снег девственен и бел, но мне милей
Чернь пашен и беременность полей.
* * *
Похоже, я сошёл с ума.
Дороги грязная тесьма
Ещё дурманит, врёт и манит.
А перекрестия дорог
Укрыли сонный городок,
Забытый, как пятак в кармане.
Надежд нелепость, глупость вер,
Квартир убогий интерьер
С любовью в этом интерьере.
Театра выспренняя ложь,
Линялый бархат пыльных лож
И сладкий запах дам в партере.
А в переулках разных стран
Не видно ничего. Туман.
Сплошной туман и фото лживы.
Врача бы мне. Вра…вра…и вран,
Погостов мрачный ветеран,
Смеётся, чувствуя поживу.
Об Авторе: Борис Юдин
Борис Юдин - Поэт и прозаик. Живёт в США. Публикации в журналах и альманахах - "Встречи", "Крещатик", "Побережье", "Зарубежные записки", "Слово/Word", "Футурум Арт", "Зинзивер", "Дети Ра", "Стетоскоп", "Время и место" и др. Автор книг "Дилетант", "Убить Ботаника", "Так говорил Никодимыч", "Город, который сошёл с ума".
Дорогой Борис!
Всегда с интересом и радостью читаю твои стихи.
Многие – перечитываю…
Поздравляю с публикацией в замечательной “Гостиной”!
Спасибо автору и редактору за новую подборку поэта Юдина!