RSSТатьяна ПАРТИНА. Картинка, знакомая с детства…
Господин Тамарисков поёт, что наш поезд в огне.
Это значит, что нынче вагоны взлетели в цене,
Смерть в обнимку с предательством вышли в поля на пленэр.
Эфиальт, ты оставил потомкам достойный пример!
А когда бы не ты, то Иуда б остался в живых.
Посмотри, как меняется мир без деяний твоих:
Брут, непризнанный сын, своего обожает отца
И не падает Цезарь, а медленно сходит с крыльца,
Приговор не выносит Пилат и Христос не убит,
От яиц разноцветных на Пасху в глазах не рябит,
Не записан Мессия трактирщиком в гамбургский счет,
И никто нас от гибели больше уже не спасет.
* * *
В небыль уходит картинка, знакомая с детства.
Кто-то мой город уродует и убивает.
Мы получили на всех золотое наследство,
Но промотали его – и такое бывает.
Маленькой птичкой вспорхнула над морем Одесса.
Маленьким птичкам всегда не хватает покоя.
Сильные хищные птицы иного замеса
Ловко твоё разорили гнездо родовое.
Где этот дворик, прибежище сплетен и лени?
Сахар растаял, и люди, и бублики к чаю…
Время, как ластик, стирает следы поколений,
Но разорителей гнёзд и гробниц – не прощает.
* * *
Отсюда никто не уйдёт без куриного бога,
Здесь счастье лежит по соседству с бутылочным стразом.
Кто ищет – обрящет, и мне подфартило немного –
Из пены морской он глядит на меня одноглазо.
Сквозь дырочку в камне увидеть нависшие кручи,
И корень акации, в бездну расщелины вросший,
Ватагу сумаха, бурьян под обрывом дремучий,
И козлобородник, и пламенный куст расторопши.
Оставьте нам этот фрагмент первобытного мира!
Пусть время и ливни грызут пересохшую глину,
И камень, похожий на ломтик швейцарского сыра,
Ныряет с обрыва в прибрежные волны и тину.
Пусть ухают совы под вечер, с мышами гуторя,
Живет красота в простоте непокрытой дороги,
В пушинке, летящей на фоне лилового моря
На берег пустынный, где людям встречаются боги.
Осенняя зарисовка
Сентябрь налетел на город несносным отроком
И тут же, как пыль с комода, лето стряхнул
С фасадов домов пушистым лиловым облаком;
А завтра загар прогонит с девчачьих скул.
Хозяйки несут домой баклажаны с перцами,
А лучше б купили мяса своим мужьям.
Но – время икры из синих… Терзает сердце мне
Сюжет консервации с перцами по краям.
А на Итальянской ветер играет форточкой.
Пикирует вниз замазка, как Мессершмидт.
И белый Фиат с маленькой круглой мордочкой
Под старым платаном, как под навесом, спит.
Четыре сотки
Четыре сотки. Изгородь дряхла.
Здесь некогда вовсю гудели осы,
Здесь падали на землю абрикосы
И нервно фыркал ёжик остроносый,
Здесь рос когда-то сад. И я росла.
Я выросла, а сада уж и нет.
Репейники заполнили куртину,
Восстали, заглушили и малину,
И портит этой вольности картину
Лишь яблони рассохшийся скелет.
Но арка виноградная жива:
Грустя среди бесплодного поместья,
Над ним лозы возносит перекрестья,
И виноград как будто шепчет: «Здесь я,
Где листья превратились в кружева».
А в гуще обнаглевших сорняков
Вдруг вырос гордый тип иной породы.
Он метит мощной кроной в неба своды…
О сколько же в запасниках природы
Таится нам неведомых ростков!
И наблюдая вместе жизнь и смерть –
Угасший сад на возрожденном поле –
Я вспоминаю детство поневоле,
И сердце вдруг сжимается от боли,
От страшного желания успеть
Втащить сюда тот дедушкин верстак
И мной уже освоенный рубанок,
И парусник, сколоченный из планок…
Но детства исчезает полустанок
Быстрее, чем упущенный судак.
Об Авторе: Татьяна Партина
Партина Татьяна Анатольевна, родилась и живёт в Одессе. Публиковалась в альманахах, сборниках и журналах: «Дерибасовская-Ришельевская», «Золотая Ника», «Пушкинская осень в Одессе» 2011 и 2013, "Корнейчуковская премия", «Фонтан», «Крещатик», «Зарубежные Задворки». В 2013 году была издана книга стихов для детей «Воздушные шары» - первая в серии «Лауреаты Корнейчуковского фестиваля» (с иллюстрациями автора). Любит графику, декоративное искусство, цветы, кошек. Коллекционер профессий (художник-модельер, архитектор, журналист и кое-что по мелочам).
Опубликовано в выпуске: Глубинка
Прочитал не без удовольствия. Спасибо.
Спасибо дорогой, понимающей и так чувствующей происшедшее
с нашим городом Татьяне – за мерцание монад родственной души
на этом экране!
* * *
………………В небыль уходит картинка, знакомая с детства.
………………Кто-то мой город уродует и убивает.
………………………………………….Татьяна Партина
………………………….«Не тот это город…”
……………………………………………..Б.Пастернак
Не тот это город, Утёсов. Не тот!
Не тот это город, Катаев. О боже!
Не то чтобы выглядел внутренне строже,
но то, что возник здесь инакий народ.
Не тот это город. Не Бабеля дом,
не Ойстраха скрипка, и не во языцех
шутливая притча одесских «бикицер»,
где жили все вместе, как будто вдвоём.
«Не тот это город, и полночь не та»,
и полдень не тот, и рассветы другие
для тех, кто задвинут из местных в «чужие».
Чужие командуют им: «От винта!»
Не тот это город и плитки не те
вдруг стали из «детством исхоженной» лавы,
не те прописались в лиманах уставы,
«бычки» и купальщицы в море не те.
Не тот это город. Не тот «Ланжерон».
Не та колоннада и лестница Дюка,
не та поселилась здесь нынче наука,
и на Куликовом другой патефон.
Не та это Дума, не тот пароход,
не та это Биржа не те навороты,
не тех перекрёстков не те повороты,
не тот дирижёр и оркестр не тот.
Не те это буквы, не тот «шиболетт»,
не та это радость от искренней встречи
и тех, кого нет здесь, и тех, кто «далече»,
и тех, кто не скажет друг другу «Привет!»
Не тот это «синеньких» бархатный цвет,
не тот это запах и лип, и акаций,
не те это взгляды студенческих граций,
не та это пышность куриных котлет.
Не та это сотня соседей. Не та.
Не тот это двор и не та галерея,
не та в Александровском парке аллея,
не та нашей Лестницы здесь красота.
Не та это кирха, не тот и костёл,
не тот «тёщин мост» и не та это тёща,
и будет всё только сложнее, не проще, –
козла отпущения кто-то увёл.
Не тот это выстрел, не тот и расстрел,
не тот это шаг и не нашей пехоты,
не те это рты и не те это роты,
не тот ужаснулся, но не поседел.
Не тот это город и не потому,
что раньше всё было идейно умнее,
нет, были краснее тогда ворожеи, –
а нынешним – город такой ни к чему.