RSSСлава БАШИРОВ. На том и этом берегу
* * *
обычный день, привычно-бестолковый
перелистнулся, вот и жизнь прошла
уснул и видел сны о жизни новой
той, что когда-то новою была
где медленные танцевали тени
ленивый ветерок листву трепал
и голова от запаха сирени
кружилась, время замерло, он спал
на той веранде дачной с майским садом
с такою тишиной глухонемой
где были дети маленькие рядом
с прекрасною и юною женой
во что-то детское они играли
смеялись, испугался, что вот-вот
проснётся, и тогда стакан у края
стола, качнувшись, упадёт
* * *
природа не боится повторений
оттачивая грани мастерства
не бережёт живых своих творений
рвёт облака, ломает дерева
а бедная душа другой природы
неповторимостью устрашена
глядит она в неведомые воды
в которых, снится ей, отражена
* * *
как мальчик под мелким осенним дождём
рассеянным, скучным, за ворот натёкшим
как водится, в ступе водицу толокшим
о чём-то пустом, бестолковом своём
как мальчик продрогший, бог знает, куда
бредущий, как маленький дождь, втихомолку
по тёмным, кривым переулкам, без толку
как попусту в ступе толчётся вода
как мальчик заплаканный, как этот вот
несчастный, растерянный дождик, бегущий
всё пуще и пуще по лужам, толкущий
пустое, бормочущий: это пройдёт
* * *
такое море в декабре
нет в мире цвета серого
как будто он погряз в добре
от юга и до севера
как будто нет войны кругом
ни деймоса, ни фобоса
ни в нашем мире, ни в другом
краю другого глобуса
* * *
так лежишь у воды, пока ещё
от беды бежишь, от обиды
вслед за облаком убегающим
не теряя его из вида
над седою равниной моря
как поведал бы горький автор
ветер тучи, а впрочем, вскоре
прояснится, скорее завтра
чем сегодня, через неделю
или позже, всё будет ясно
повторяя, мели емеля
где приснится, что всё прекрасно
вслед за тучкою кочевою
в страны, где никаких ненастий
чо ты воешь, ничо не вою
просто нету привычки к счастью
* * *
там в недосмотренном кино
одна меня давным-давно
в темным-темно любила
метель мутила ясный день
сносила крышу набекрень
меня с ума сводила
там раздеваясь догола
зима плела свои дела
белым-белы как сажа
четыре месяца в снегу
метель несла свою пургу
мелым-мела покражу
там всё осталось как тогда
дурное счастье и беда
любовь и грусть и жалость
в одной потерянной стране
где мене-текел на окне
морозное писалось
* * *
в лесу осенней средней полосы
в прозрачно-сумеречные часы
на вянущей траве и мёртвых листьях
поблескивают капли, редкий дождь
прошёл недавно, ты за ним идёшь
пути не разбирая, в чащах мглистых
глухая тишина собой полна
в ней, кажется, издалека слышна
аукающих криков перекличка
давно уже ушедших грибников
там замирает звук твоих шагов
и глохнет в перестуках электричка
и чудится, проснёшься, вот сейчас
почувствуешь, не открывая глаз
что вслед тебе и падающим листьям
ползёт туман, и невидимка-страх
таится за спиной, стоит в кустах
в туманном этом сумраке слоистом
и ты на всё глядишь со стороны
тебе двенадцать, страхи не страшны
себя, пинающего листья, видишь
ведь это только тени и кусты
из леса очарованного ты
беги быстрее, никуда не выйдешь
Об Авторе: Слава Баширов
Родился в Казани. Закончил мехмат КГУ и Высшие литературные курсы при Литинституте им. Горького. Писал, переводил, был членом СП СССР. Публикации в журналах «Новый мир», «Дружба народов», «Юность», «22», «Сетевая словесность», «45-я параллель», «Эмигрантская лира», «Под небом единым». Автор шести сборников стихов. Работал в девяти странах программистом. Живёт в Израиле (Нетания).
Опубликовано в выпуске: Прекрасен наш союз
Чудесные стихи, Слава, особенно про дождь.
Какая чудесная подборка!…
Классика!