RSSГалина МАРКЕЛОВА. Кадиш. Стихи (продолжение).
Галина МАРКЕЛОВА. Кадиш (Продолжение. Начало см. здесь )
ГОЛОСЕНИЕ
9
(продолжение «КАДИША»)
Ах, что выплясывать?! Уже
на кромке жизни. Затиснута
меж быть и не быть. И уже
не придумаешь пространства,
где время так теряет постоянство,
как за окном
продрогшие каштаны ─ скукоженные мысли
о долготе жары прошедшим летом
пожаром листьев…
Какие танцы, коль по кромке риска
под реп докучливый дождя
неверными ногами хмельные вытворяешь кренделя?
Пространство съежено – и не аукнуть Эхо,
манит лишь мнимость коридора зазеркалья
иной реальности коварною игрой
чуть только два крыла мелькнут взъерошено
догадкою ночной…
10
Лишь два крыла взъерошенною тенью
так, невзначай твоей щеки коснутся,
чтобы помочь наверное очнуться
и выйти из аллеи виртуальной,
где свет сияет просто так, без солнца,
и где прогулки так любезны с теми,
с кем время развело по полкам разным,
сомненье вздрагивает: не напрасно ль?..
11
Смарагда травяное буйство лета
сверчковая свирель глотком смирила зноя,
взор утомился в поисках покоя…
В лиловую вуаль теней укрыться б от балета
дриад, от призрака кистей, колен, голов
от пляски феерической и сочной,
закруженной вокруг кости височной…
Там запредельность па и легкости гавот
не шевелят пространства разворот
из смачных изумрудов трав,
подёрнутых дорог летучей пылью…
Миг выхвачен и остановлен, всё же
один вопрос не праздный душу гложет:
Охристым бархатом пыля,
дорога выведет куда?
Что там за планкой рыжих крыш
Иерусалимский град ли, шиш,
или Бардо иллюзион
нагонит новой жизни сон?
Вопросов в принципе не много:
что Там, куда пылит дорога?
Мы будем пылью, иль уж были,
про что талдычил нам Хайям?
Круг замкнут или по спирали
напрасно душеньку гоняли,
и что же там
за шумом камыша –
Небесный град иль всё же не шиша?
808
памяти П.Д.Варбанца
«на силе чисел мир этот стоит»
Пифагор
«а для низкой жизни были числа…»
Н. Гумилёв
Восемь сотен восьмой день войны…
Потухли свечи каштанов,
пожухли грозди акаций..
что это?
Странности весны или следствия работы ПВО и авиации?
Всмотритесь!
Число 808 –
это вокруг нуля
(его космической пустоты)
две бесконечности встали на дыбы!
Вслушайтесь:
исхудавшие, как барабанные палочки, восьмёрки
бьют по крышке люка канализации,
808,
восемь, ноль, восемь,
а в следствие дальнейшей медитации,
вы замечаете два числа Фибоначчи…
Когда
Создатель
видит,
что глух ,что глуп, что слеп Его народ,
он на языке низкой жизни передаёт код,
ну а как же иначе?!
Война…Она
издревле, из рода в род,
скаредна, каверзна, но любит учёт:
число стрел,число пуль, число снарядов,
число в цель попавших и легших рядом,
число 200-х,
300-х,
пропавших без вести,
число пленных,
число убиенных,
число героев, возросших в кровавой пене…
всё ложится в сводки генштаба,
то античным забором римских цифирь,
то арабской вязью вкось и вкривь…
и тут возникают
то торговец из Пизы,
то из Питера офицер,
дабы гармонию музыки небесных сфер
перевести на язык человеческой поэзии…
Увидеть золотое сечение в рождении грозы,
предсказать рынка доходность и риски
или узреть мощь слова в его первозданной
карающей чистоте и аромате первого ириса…
Уж лучше барахтаться в аномалии
бермудского треугольника воображения
и муз безбашенства,
чем под барабанный бой по крышке люка
строем,
в предчувствии грядущей войны
исчезать с лица земли
в немощи бессилия бешенства…
* * *
Гомер проговорил сценарий войн
грядущих, всех:
их ход един, незыблем, как канва,
а вот, что вышьет времени рука,
то – факт истории,
а средством для узора есть слова!
О! сколько слов гекзаметром и ямбом
затрачено в стряпне от ругани до дифирамбов,
их круговерть, метель, метёт и лепит
в трактовку войн никчёмный лепет,
а на яву всё просто и до жути гадко:
бессмертны, как известно,только Боги,
всё остальное ─ смертно, всё,
всё разлагается, смердит, гниёт
и не дай Бог догадка
о целеполагание этой вот, теперешней, войны мелькнёт…
Жирует потаскуха смерть, как балаганная актриска,
война — апофеоз, зенит у бенефиса её деяний,
и она по ходу пьесы обновляет реквизит:
был раньше лязг мечей, а ныне
нам погремушкой атомной грозит…
Прогресс и не такое ей подсунет…
Он эгоист и глух, и с Кантом не знаком,
его не кроцает ЧТО
прилетит в твой дом и сколько льётся литров крвови…
О! сколько крови… душ…на кой
ему ваш нравственный нравственный закон?
Прогресс, он из другого теста,
он из иного измерения
и движут им иные намерения.
* * *
От таких улыбок, как на старых фотках,
где химия морочила бумагу
с щелчка затвора и по взгляд с напрягом,
отснятое разгадывающий житие
какое-то иное не мое,
но с тем же выражением надежд
и не стыковки с их осуществлением,
горько отрезвление…
Впечатанный в фотобумагу лик
с провальною улыбкою актёра,
забуксовавшей в скупости похвал…
куда ни кинь…
обвал…
обвал…
обвал…
Так что же
тот ребяческий овал
уже тогда подозревал финал?
Об Авторе: Галина Маркелова
Поэт. Член Южнорусского Союза Писателей (Одесская областная организация Конгресса литераторов Украины). Родилась в 1943 г. в городе Поти. В раннем возрасте переехала в Одессу, где с тех пор живет, не считая нескольких лет преподавания русского языка в Москве и Гаване. В Одессе преподавала физику в пехотном училище. Автор шести сборников стихотворений, один из которых, «Приглашение к Танцу» (2003) издан в Москве. Печаталась в Одесской антологии поэзии «Кайнозойские Сумерки» (2008), журнале «Октябрь», альманахах «Меценат и Мир. Одесские страницы» (Москва), «Дерибасовская – Ришельевская» и др. Дипломант Муниципальной литературной премии им. К. Паустовского (2006), 2-е место в Городском литературном конкурсе «Серебряные трубы» (2008, Одесса).
Опубликовано в выпуске: КАМО ГРЯДЕШИ?
