RSS RSS

Людмила ШАРГА ● Одесский дневник

30 апреля 2015


Птичье… молчаливое

Ни слова, о друг мой, ни вздоха…
А.Плещеев (из Гартмана)

Ни слова, мой друг,Фото Людмилы Шарга
ни вздоха,
кругом лишь косые взгляды,
летит под откос эпоха,
и мы летим где-то  рядом,
и мечемся, словно птицы
от близости птицелова,
не днюется и не спится,
ни вещего сна,
ни слова…
С утра волнуется море,
волна седой берег моет,
песчаную отмель лижет,
всё ближе волна,
всё ближе.
И птицы кричат тревожно
от близости птицелова,
он пылью покрыт дорожной,
и ангелом поцелован,
не тем, что печальной тенью
склоняется к изголовью,
он выручил много денег,
он кормится птичьей кровью…
Ты, вяхирем сизокрылым,
забьёшься в его ловушке…
Слова не имеют силы,
и слову цена – полушка.
…………………..
а здесь у меня волна
солоно-зелена
плещется под рукой
дарит душе покой
среди бескрайних вод
лодка моя плывёт
парус мой чист и бел
берега колыбель
покачивает прибой
баюкает быль и боль…
уносит меня волна
солоно-зелена

…………………..

С утра волнуется море,
волна седой берег моет.
песчаную отмель лижет,
всё ближе война,
всё ближе.
Всё тише птицы кричали:
…прости нам, вяхирь,
прости нам…
Алтын дают за молчание –
у каждой есть по алтыну.

 

2 мая 2015

 

Скорее бы пошёл дождь.

Тёплый, тихий, неторопливый.

Поминальный.

Небо с утра тяжёлое, низкое.

Дождь прольётся, и может быть, станет чуть легче дышать.

Но не проливается.

Давит и давит, навалившись на сердце невыносимой тяжестью.

Или это не небо?

Небо здесь ни при чём.

Распластана  этой тяжестью, раздавлена.

В Сети в свободном доступе заключения судмедэкспертов по погибшим второго мая.

Не удержалась.

Открыла и прочла  несколько.

На остальные меня не хватило. Больно.

Язык скупой, сухой, термины сугубо специальные, профессиональные, но…

Боль разрывает на части изнутри.

Не читайте, кто слаб, как я. Не надо.

Погибших не вернёшь.

В церковь сходите.

Откуда-то доносится… чуть было не написала музыка.

Нет, не музыка. Ритмичное «бум-бум-бум-бум»…

Там, вероятно, живут люди, у которых первомай, и всё в порядке.

Небо на них не давит, душераздирающие копии документов они не читают,( они вообще ничего не читают, кроме титров, ценников и надписей на этикетках) им хорошо, легко и радостно.

Эти жизнерадостные, позитивные особи обладают удивительной способностью всё видеть, всё слышать, но ничего не чувствовать.

Это новый вид homo, который плодится и размножается с невиданной скоростью в любых условиях, а преимущественно – без условий.

В кафе, которое находится в правом крыле Дома Профсоюзов, недавно, говорят, свадьбу играли.

Все остались довольны: и гости со стороны невесты, и гости со стороны жениха.

Кормили сытно, поили щедро, веселили до упаду…

«Не судите, да не судимы…»

 Умолкаю.

Просто прошу, чтобы скорее пошёл дождь.

Может, дышать станет чуть легче…

 

 

10 мая 2015 г.

Никогда не любила военных парадов.
Неприятие этого громкого, показного и устрашающего действа, выражалось в том, что в праздничный день Победы, мы шли к обелиску на Аллее Славы, стараясь успеть до официальных мероприятий, а если не успевали, то после.
Потом спускались к морю через парк, гуляли и возвращались домой, поднимаясь по любимой старой лестнице.
Вечером выходили в Город.
Играл духовой оркестр, звучали песни военных лет.
Танцевали в городском саду пары, плавно кружились под звуки вальса.
Когда в вечернем небе отцветали “гроздья” салюта, мы возвращались домой.
Без посещения парада, без плясок до упаду, без криков..
Праздник этот, светлый и печальный, дан нам, потомкам победителей и побеждённых, ещё и для осознания.
Тем, кто может, для примирения.
Повторюсь: тем, кто может.
Это не так просто, как кажется.
Приемлю и понимаю только два парада:ноябрьский, осенью сорок первого и парад Победы на Красной Площади в июне победного сорок пятого.
В день же девятый мая месяца бряцать оружием негоже. Радоваться, петь, танцевать и… помнить. Радость со слезами на глазах, лучше и не скажешь.
Но это исключительно моё восприятие.
Вчерашний праздничный день был поразительно похож и непохож на предыдущие.
Да, вроде бы, те же тюльпаны и сирень, тот же майский ветерок с моря, то же ощущение той войны, как чего-то далёкого, из каких-то прошлых жизней.
К этому добавились другие чувства.
Война стала близкой, стала осязаемой и ощутимой.
Один из современных украинских историков сказал, что есть прошлое, а есть история. Историю можно и нужно переписывать, потому что пишут её люди, а люди субъективны и зависимы от многих обстоятельств времени и места. А вот прошлое переписать нельзя.
Это то, что было в реальности. Не на бумаге.
Можно, конечно же, соглашаться и не соглашаться со Станиславом Кульчицким, ( высказывание это принадлежит ему),в одном он, несомненно, прав: прошлое переписать нельзя.
Особенно, когда живы люди, творившие историю. Их прошлое, их судьбы и есть сама история.
Но я не том.
Я о вчерашнем праздничном дне.
От моего дома до парка Шевченко, а именно там находится Аллея Славы с захоронениями героев Великой Отечественной Войны 1941 – 1945г.г.,( это то прошлое, которое нельзя переписать. Было Отечество, значит и война была Отечественная) недалеко. Пять остановок на троллейбусе.
Вчера мы преодолели их за пятнадцать минут.
От начала Аллеи Славы до её апогея – памятника Неизвестному Матросу, где Вечный Огонь, где небо и море, идти минуты три, если не останавливаться у каждой гранитной плиты.
Вчера этот путь у нас занял более часа.
Нескончаемый людской поток.
Штамп, скажете?
Да.
И вчерашняя действительность, о которой иначе не скажешь.
Вспомнилась очередь в Мавзолей Ленина ( да-да, и это, как раз, то самое прошлое, которое нельзя переписать, и я не стыжусь его), продвигающаяся мелким шагом.
Мы положили цветы к обелиску, едва успевая отвечать знакомым и незнакомым людям: с праздником, с днём Победы. Спасибо, с праздником… С Днём Победы…
Улыбки, цветы, море цветов, за обелиском вечное, самое синее в мире, море, яркое и нарядное.
В оцеплении ребята в чёрной форме и камуфляже.
К ним отношение разное.
Что ж, это дело такое… Личное, я бы сказала.
Думаю, что им нужно сказать спасибо.
Ребятам, выполняющим приказ.
Ребятам, и их командирам, благодаря которым, поминальные и праздничные дни в Одессе прошли относительно спокойно.

 

Почему я пишу об этом так подробно.
Мой вчерашний день сложился из разных событий, от поминальной молитвы и свечи, от чёрно-белой фотографии деда из победного сорок пятого, до нескольких десятков поздравлений, тёплых и дружеских пожеланий, сотни фотографий, умопомрачительного сиреневого аромата, встречи с Ирочкой…
Живём в одном городе, видимся раз в год. В лучшем случае.
Причины веские, увы…
В некоторых письмах были вот такие вопросы:
«Правда, что у вас отменили день Победы?»
«Правда, что у вас 9 мая отменили?»
«А что у вас, неужели правда, что ветеранам ВОВ запретили открыто отмечать День Победы?»
Моя запись в дневнике – попытка ответа на эти вопросы.
День Победы – наше прошлое, которое стало историей.
А такое прошлое ни запретить, ни отнять, ни отменить, ни переписать невозможно.
Я не знаю, кому сегодня выгодно очернять и искажать события, происходящие в Украине.
Постоянно вспоминаю цветаевское…
Посвящено Борису Пастернаку.
Но если снять посвящение, уйти от дат и имён…
Будто о нас писано, о странах-сестрицах.

* * *
Рас-стояние: версты, дали…
Нас расклеили, распаяли,
В две руки развели, распяв,
И не знали, что это – сплав

Вдохновений и сухожилий…
Не рассорили – рассорили,
Расслоили…
Стена да ров.
Расселили нас, как орлов-

Заговорщиков: версты, дали…
Не расстроили – растеряли.
По трущобам земных широт
Рассовали нас, как сирот.
.

Не спешите делать выводы, пожалуйста.
На одно и то же событие нужно смотреть с разных сторон и, желательно, своими глазами.
А в идеале, конечно же, сверху.
Здесь трудно. Хватает перекосов и перегибов.
Как и везде.
Это пройдёт.
Здесь хватает идиотов, как и везде, по поступкам и словам которых не стоит судить о всей Украине.
И это пройдёт.
Можно сколько угодно ругать и поливать грязью власть предержащих.
Но не страну.
И потом. “Мало ли чего можно рассказать. Не всему же можно верить!”

Несколько слов о символах, точнее об их смене, «неправильных» на «правильные».
На лацкан пиджака можно прикрепить всё, что угодно.
Белую или георгиевскую ленточку, красную гвоздику, алый мак, цветок камелии…
Если бы всё дело было только во внешнем.
Если бы.
Мимикрия и человекам присуща.
Важно, что там, под символикой.
Деньги, которые тратятся на символику, очень пригодились бы сегодня оставшимся в живых ветеранам. Победителям.
Большинство из них живёт в ужасающей нищете, в отличие от побеждённых.
Это не для сравнения, скорее от обиды и стыда.
Из области риторики.
С праздником, друзья мои, далёкие и близкие.
С днём Победы.

p.s. Несколько ссылок на фото и видео о том, как Одесса отмечала 70-ю годовщину Великой Победы. Не поленитесь, пожалуйста, вставьте в верхнюю строку браузера, если не открываются.

                                                  

О причинах и следствии…

 

Пока я валялась на песке у самой воды и раздумывала о том, почему сегодняшний день сложился так, а не иначе, небо надо мной преобразилось самым чудесным образом.

Раздумывать расхотелось.

Захотелось принять всё как оно есть, смотреть на удивительные живые облака, вспоминать Станислава Лема и любимый «Солярис», и потихоньку отращивать  раковину, чтобы было где быть.

Вчера ещё я думала, что панцирь лучше, надёжнее и прочнее.

Но сегодняшний день развеял  мои ненужные и напрасные сомнения – раковина и только раковина.

Влажный утренний песок, опалесцирующее, говорящее о чём-то своём море, белая яхта под белым  бермудским парусом, чёрный баклан, лениво покачивающийся на воде невдалеке от чёрного камня, отважный воробышек-пират у моих ног…

Всё это для меня и только для меня, всё это с лихвой компенсировало сегодняшнее хмурое утро.

Всё стало понятным и простым, закономерность выплыла на поверхность, и закон причины и следствия в образе мальчика, бросающего камни в воду, вступил в действие.

Остались сущие пустяки – прояснить, что есть причина, камешек или сам мальчик.

Круги, расходящиеся по воде, следствие, конечно же.

Камень, брошенный в воду, причина их появления.

Но есть ещё тот, кто бросил камень.

Мальчик, золотоглазый и медовокожий.

Маленький Бог.

Первопричина.

Возможно, он был Индрой, и этот игрушечный лук и стрелы на полотняной подстилке – синей, с белыми слониками, не случайны.

Возможно, он был Агни, и потому кричит длинноногой молодой женщине, заплывшей далеко за буйки, в открытое море: «Ма… Майя! Мамочка… Майя!»

Возможно, он    Савитар, и каждый взмах его тонкой загорелой руки вызывает игру солнечных лучей,  воздуха и воды.

Неожиданно он подбегает ко мне и протягивает гладкий белый камешек.

 – Брось его!

Я пытаюсь отшутиться, мне не по себе от недетского взгляда золотых глаз.

   Так надо. Бросай. И прекрати отращивать раковину – достаточно.

Поняв, что сопротивление бессмысленно, я бросаю камешек. Он летит неожиданно долго, касается воды, но не тонет, а снова летит. Обычно, такие «блинчики» у меня не получаются.

 Но я уже начинаю привыкать к тому, что сегодня всё необычно.

   Раз, два, три, четыре, пять…

Мальчик считает. На счёт «пять» камешек тонет.

Всё правильно. Было бы странно, если бы он утонул на какой-то другой цифре.

Моё число – пять.

 – Что теперь будет? – спрашиваю я.

   Теперь всё будет хорошо,  – смеётся он, и, убегая, кричит: «Ма… Майя! Мамочка… Майя!»

_________________________________________________________________________________________________________

Трамвайно-травматическоеФото Людмилы Шарга

Отложенные рейсы,
остывшие дома.
Трамваи сходят с рельсов,
как человек с ума.
Трамвай-самоубийца,
взбивает пыль у ног…
как я – в пылу амбиций –
тотально одинок,
как я – с мечтой о чуде,
о парусе вдали.
Но вдруг исчезли люди,
те вышли, те – сошли.
Тоска неисцелима
и хлещет через край,
когда несётся мимо
свихнувшийся трамвай.
Сошли.
Не обернулись.
Утих нестройный хор.
Снег сходит с крыш и улиц,
лавина сходит с гор,
и я – хоть плачь – хоть смейся,
как тот трамвай, сама
схожу с привычных рельсов,
чтоб не сойти с ума

 

_________________________________________________________________________________________________________

image_printПросмотр на белом фоне
avatar

Об Авторе: Людмила Шарга

Людмила Шарга (Южнорусский Союз писателей) Поэт, прозаик, публицист. Лауреат международных литературных конкурсов и литературных премий. Автор шести сборников поэзии и прозы «Адамово ребро» (2006), «На проталинах памяти» (2008), «Билет в осенний день» ( 2010), электронной книги стихов «Рукой подать..» ( 2012), электронной книги прозы «Повесть о падающих яблоках» (2013), «Яблоневые сны»(2014). Автор многочисленных публикаций в периодических печатных и сетевых зданиях. Редактор сайта Творческой Гостиной Diligans. Живёт и работает в Одессе.

12 Responses to “Людмила ШАРГА ● Одесский дневник”

  1. avatar София Н. says:

    про трамвай… – потрясающе…
    сил Вам всем! терпения! мужеств и мудрости!
    спасибо, Людмила, что делитесь…
    (фото очень украсили и придали акцент – вертикаль Бытия… )

  2. avatar Надежда Бесфамильная says:

    Хорошо, что и здесь это есть. Здесь место особое.

    • avatar Людмила says:

      Особое и особенное. это точно.
      Надюша, дорогая, спасибо, что и сюда заглядываешь.

  3. avatar Рута Марьяш says:

    Окунулась во всё Ваше, дорогая Людмила, душой и сердцем…

  4. avatar Сергей Александров says:

    Классика!!!

  5. avatar Борис Кушнер says:

    Спасибо Вам, Людмила за боль, с которой читаю Ваш дневник… Без такой боли наступает беспамятство…

  6. avatar Ирина says:

    СПАСИБО Вам, Людмила, за СТИХИ и ПРОЗУ, за близкие мысли, за искренность и Любовь к Слову.
    Очень понравилось.

Оставьте комментарий