Иосиф КУРАЛОВ. Миниатюры
САША
Середина девяностых годов. Лето. Солнечное утро. Стою на бульваре Строителей около табачного киоска (тогда я еще курил), смотрю, есть ли «БТ» в твердой пачке. Слышу сзади робкий детский голос:
– Дяденька, дяденька…
Оборачиваюсь. Вижу мальчика лет двенадцати. Вопросительно гляжу на него. Он ловит мой взгляд, смотрит мне в самую душу глазами с застывшим в них отчаяньем. И говорит:
– Купите мне булку хлеба.
Сердце мое пронзает стальная игла, твердь передо мной разверзается, из бездны на мгновение появляется сатана, похожий одновременно на Чубайса и Гайдара, показывает язык и исчезает.
Я говорю мальчику, махнув рукой в сторону кафетерия, что метрах в пятидесяти:
– Пойдем, я тебя накормлю.
– Нет! – отвечает мальчик, – если я через десять минут не принесу булку хлеба, они могут меня побить.
Выяснилось, что они – это мама и ее сожитель дядя Вова. Они сейчас пьют. Мальчика послали за хлебом. А денег не дали.
– За десять минут мы управимся, пошли.
– Пошли, – согласился мальчик.