Наталья Карраско-Косьяненко
Поэтесса и многодетная мама. Родилась в 1987г. в Петропавловске-Камчатском, живу в Одессе. Окончила магистратуру филологического факультета ОНУ им. И.И. Мечникова, русское отделение. Автор сборника «На языке морской волны»/ «Мовою морської хвилі». Лауреат конкурса "Новые имена Украины", дипломант Международного одесского Литературно-музыкального фестиваля "Музыка слова», фестивалей «Алые паруса», «Нота», «Країна мрій», «Вольная гавань». Печаталась в изданиях "Літературна Одеса", «Звукоряд», "Lithium", "Black and white", «Одесские зигзаги». Посещала литстудию В. Л. Мороза, литстудию «Поток», «Зеленую лампу», «Искусство слова».
Comments (0) Ожидая прихода весны,
Снег деревья смахнут рукавами.
Делишь путь свой на две полосы,
Как бумагу, сложив в оригами.
Загибая страницу небес,
Не дойдешь до строки горизонта.
Вырастают слова, словно лес,
Обвиняя кого-то и в чем-то.
Читать дальше 'Наталья КАРРАСКО-КОСЬЯНЕНКО. Спустилось облако на вишню'»
Окно в Одессу
Трудно себе представить,
Как поместились в оконной раме
Все эти деревья,
Дома,
Взмах крыльев сороки,
Желтые листья
И старые крыши.
А вдалеке,
Слышу,
Тихие вздохи моря
Небо цвета нежности
Пьют.
Во мгле городской висит
Лампада медленной ночи.
В сиреневой дымке спит
Вселенная многоточий.
Холодный, призрачный свет
Из облака льётся в руки.
Есть мост – там, где страха нет.
Есть остров, где море скуки.
У ночи свой аромат,
В руках расцветает лотос.
И нет для души преград,
И вновь перед нею пропасть.
* * *
Перебирать в кармане
Каштановые четки.
В трамвае ехать
За вечерним морем
И горстью белого песка.
Какая музыка охватывает тебя с головы до пят,
когда дует ветер,
Перебирая волосы, словно струны,
унося тебя с утками в хмурость неба,
и сутками там паришь…
Какая картина заставляет тебя улыбнуться,
ведя по морской тропе,
к обрывам, с которых сбежало море,
обронив на песок ткань волны…
Оглянувшись, в кого превращаешься,
Крыльями кромки воды касаясь,
клювом держась за солнце,
выравниваешь полёт.
* * *
Сшивали птицы небо и дома,
Перелетали ниточками в стаю,
Латая город. Солнца бахрома
Над крышами тянулась золотая.
А я как будто разучилась шить,
Ткань лета оказалась очень тонкой,
И до тебя не достаёт простая нить
И на пол падает моток с иголкой.
* * *
Женщина-рыба едва шевельнула губами,
Взглядом прощаясь с морем,
шепчущим за окном,
не находя себе места
в автобусе с полуснами,
и просыпаясь в сито
звуков морским песком.
Шарф плавником взметнулся,
и проскользнула в двери
женщина в белой шляпе,
рыба на каблуках.
Кто ещё в говорящих
рыб золотых не верит,
пусть приезжает в город,
спящий на трёх китах.
RSS