Ксения Август
Ксения Август родилась в 1988 году в Калининграде. Вошла в поэтический мир в 2002 году, когда начала заниматься в литературном объединении «Родник» под руководством легендарного Сэма Симкина. В 2006 году в формате самиздата вышла первая книга стихов «Брызги шампанского». Окончила Белорусскую Государственную Академию музыки по классу фортепиано. Является преподавателем Калининградского областного музыкального колледжа им. С.В. Рахманинова. Лауреат международных литературных конкурсов и фестивалей: поэтического конкурса, приуроченного ко 100-летию Ларисы Гениюш (Минск 2010), международного конкурса «Велибр-2018» (Ульяновск), международного литературно-художественного конкурса «Листья дуба» (Брянск), открытого конкурса авторской песни, поэзии, исполнительского мастерства и визуальных искусств «Витебский листопад-2019», литературного конкурса «Стихи по-русски» 2020, победитель Всероссийского литературного конкурса, посвящённого 150-летию И.А, Бунина. Входила в лонг-лист премии «Лицей» (2020) и шорт-лист международного поэтического конкурса «45-й калибр» (2020). Участник семинаров молодых писателей при поддержке Союза писателей Москвы 2019. Автор публикаций в областной и российской периодике, в том числе в журналах «Юность», «Южное сияние», «Балтика», «Параллели», «ЛиФФт», электронном журнале «Formasloff», в альманахах «Образ», «Русский Гофман», «Молодые голоса», «Живая вода», «Эхо», интернет-альманахах «45-я параллель», «Твоя глава», Литературной газете. В 2019 году в рамках издательской программы правительства Калининградской области и при техническом содействии Союза российских писателей вышел сборник стихов «Преображение». В Московском издательстве «Стеклограф» готовится к выходу новый поэтический сборник «Солнечный бумеранг».
Comments (0) * * *
Ведёт метель по детскому плечу
смычком своим и бережно и чисто,
учи меня, когда я не хочу,
когда я не могу уже учиться,
и шёпот мой срывается на крик,
и ставится на месте слова прочерк,
когда темна я только изнутри,
но эта тьма страшнее всяких прочих.
А был ли мир, ты спросишь, был ли мир,
когда в далёком детстве, с другом Костей
мы находили черепа и кости
и прятались в воронках из-под мин,
когда в плохое верилось с трудом,
и каждый первый был исконно местным,
когда с землей, большой погост немецкий,
сравняли и построили наш дом.
Мы жили в нем огромною семьей,
то на безрыбье, то на безрубежье,
серди руин, среди бомбоубежищ,
засыпанных кровавою землей,
Сгорает небо на девятом круге
и центр ада ближе, чем всегда,
и жжётся стих и не даётся в руки,
и вспять уходит воздух и вода,
и кровь густа, как огненные смолы
к подземной нисходящие реке,
и слово с головою богомола
откусывает голову строке,
и ты один не в поле, и не воин –
мятежный дух, растящий кабачки,
и болен век, неизлечимо болен
великой тьмою, Дантовской почти.
Рассвет холодным воздухом клеймён,
нет запахов, нет вкуса, нет имён,
есть только свет и золотые листья:
в линейку, в клетку, сколько их теперь?
Ни мне собрать, не перечесть тебе,
но если вдруг попробуешь – не злись, я
тебе не помогу, но, Боже мой!
Заполни этот час глухонемой
шуршаньем снов и звоном листопада,
где колокол – есть небо и листы.
«По ком звонит он?»- тихо спросишь ты,
гася луны оплывшую лампаду.
RSS
