Борис Фабрикант
Родился во Львове, окончил Политехнический институт, живет в Англии. Публикации (более 70): Новый журнал, Крещатик, Новый свет, Интерпоэзия, Южное сияние, Литеrrатура, Этажи, Золотое руно, 45-параллель, Новые известия,, Эмигрантская Лира, Литературный Иерусалим, Дальний Восток, Сура, и др. Альманахи: Литературные знакомства, Кочевье, Роза ветров и др. Семь поэтических книг, из последних: «Крылья напрокат» изд-во Алетейя, «Еврейская книга» изд-во Стеклограф, «Багажные наклейки» изд-во Время. Член СРП и ЮРСП.
Comments (0) * * *
Какая музыка в словах,
Какие странные повторы,
Как будто с гор спустились хоры
Небесные, чтоб петь в церквах.
Начало из высоких нот
Под правую ложится руку,
Мы плавно продолжаем сход,
В себе прислушиваясь к звуку,
Он в долгой паузе созрел
Меж праздником и тишиною,
Неосторожно кто-то пел.
Над бездной, рядом, за спиною.
Такая вера в чудеса
Витает долго над тобою,
И подтверждается судьбою,
И подбирает голоса.
Дом без света остался где-то,
Не дойти, хоть подошвы сотри.
Мы там жили зимой и летом,
Видишь, чёрточки на двери.
Тихо пахнет знакомым счастьем
Затаившаяся тишина,
Окна в раме трефовой масти,
Черно-белый вид из окна.
Там от крыши всё небо открыто,
Как замешено на молоке.
И от сглаза надета защита
Красной ниточкой на руке.
Дом плывёт, как летучий голландец,
Появляющийся наугад,
Жили-были, лечили гланды
Уж три жизни тому назад.
И приписан я к чёрточкам этим,
Ко двору, помнишь вид из окна?
Нитки красные розданы детям.
Дом пустой. Жизнь осталась одна.
RSS
