* * *
Какая музыка в словах,
Какие странные повторы,
Как будто с гор спустились хоры
Небесные, чтоб петь в церквах.

Начало из высоких нот
Под правую ложится руку,
Мы плавно продолжаем сход,
В себе прислушиваясь к звуку,

Он в долгой паузе созрел
Меж праздником и тишиною,
Неосторожно кто-то пел.
Над бездной, рядом, за спиною.

Такая вера в чудеса
Витает долго над тобою,
И подтверждается судьбою,
И подбирает голоса.

 

* * *
Кто умирает на чужбине
И просыпается во сне,
На дне, в тумане, в середине,
При полной, как фонарь, луне,

Среди дождей и шума, света,
При странном шорохе кулис,
На заднике картина лета,
Где лыжники слетают вниз.

И перепуганные лица,
И перепутанный рассвет,
И тихо музыка струится,
А даты календарной нет.

И запах кухонный знакомый,
И тучи на краю земли,
Всё говорит, ты умер дома.
Гляди, твои следы в пыли.

 

* * *
Вот солнце правильно заходит,
Как яблоня роняет плод,
Секунда каждая в природе
Зря никогда не пропадёт,

И звёзд настойчивое племя
Латает старый небосвод,
А где-то рядом ходит время
И в такт никак не попадёт.

В часах случаются длинноты,
В сердцах стучится перебой,
Но слово до последней ноты
Весь мир вращает под собой.

 

* * *
Осталось только умереть,
И жизнь завершена.
Но всё мне кажется, что смерть –
Подобие окна.

За ним ни звука, ни чудес,
Ни воздуха, ни дня,
А только искорка огня,
Как Млечный Путь сквозь лес.

Блестит невидимый рассвет,
А может быть рука
С фонариком мне светит вслед,
Как жизнь издалека

И эта оптика любви,
И тонкий шаткий свет
Сигналят нам – живи, живи.
И значит смерти нет.