Сергей Пагын
Родился в 1969 году. Живёт в городе Единцы (Молдова). Филолог. Выпускник педагогического института. Автор шести книг стихотворений. Финалист и дипломант Международного поэтического конкурса имени Н.С. Гумилёва «Заблудившийся трамвай» (2010). Лауреат премии «Молодой Петербург» (2011). Победитель Международного поэтического интернет-конкурса «Эмигрантская лира» в номинации «Неоставленная страна» (Бельгия, 2012/2013). Лауреат премии журналов «Дружба Народов» (2022) и «Наш современник» (2024), победитель международных литературных конкурсов «Русская премия» (2024) и "Хижицы" (2025). Член Ассоциации русских писателей Республики Молдова.
Comments (0) * * *
Деревья устали от ветра,
устали пускаться в полёт.
Так зренье от белого света
бескрайней зимой устаёт,
так пальцы в июне немеют
в хрустальной текучей воде,
так юные листья чернеют
от стужи в ночной пустоте.
Гудит и грохочет повсюду,
и ветер проходит сквозь сны…
И ждёшь с нетерпеньем, как чуда,
внимательных глаз тишины.
Перед снегом
1
Тепло и свет –
всё то, что нужно мне,
найду у печки хилой во дворе,
где в щель навеса забралась звезда
и булькает для борова бурда.
Трещит лоза сухая… По холмам
идет зима огромная к домам.
Тем крепче дух от печки крупяной
и слаще мой нечаянный покой. Читать дальше 'Сергей ПАГЫН. Перед снегом'»
Из снов
Вербный куст, из зеркала растущий,
комья глины на постели белой,
я, по снегу за отцом бегущий
через двор в посмертные пределы.
Вот он – в шапке и пальтишке куцем
за столом среди глухого сада.
Тихо просит он меня вернуться:
– Уходи, тебе сюда не надо…
Я иду, и он не окликает,
я лечу с какой-то страшной кручи.
В дом вхожу – и зеркало сияет,
пряча ветви в глубине беззвучной.
Насыплю синичкам корма.
Поставлю на плитку чайник.
Сегодня всё так весомо,
значительно, неслучайно.
И кажется – смотрит кто-то,
и ширится это зренье.
И словно я жду чего-то –
прощания ли,
прощенья.
Ничего не будет за порогом –
только озарённая дорога,
ввечеру омытая дождём,
да закат холодный и далёкий…
И всё смотришь напоследок с койки
ты в дверной незыблемый проём.
И полынь ползёт к твоей постели,
пахнет пылью и овражной прелью,
и цветёт багульник в полумгле…
В тишине распахнутой и волглой
ты и сам становишься дорогой
с дождевой водою в колее.
Вот майский дом – недавно побелён,
омыт ветрами с четырёх сторон
и ветками цветущими обласкан.
Мне б рассказать о праздничном столе
и о вине, вздохнувшем в хрустале,
и об окне, что пахнет свежей краской.
RSS
