БОРИС ЮДИН ● ПОСОШОК НА ДОРОЖКУ ● СТИХИ
Хорошо бы по морю, как посуху,
Или шагом – по полу полей.
Посошок, конечно, лучше посоха:
Легче и намного веселей.
Хорошо бы утром по прохладце
Пробежать, как мальчик, во всю прыть.
Хорошо бы с горки покататься
Так, чтоб после санки не возить.
Только жизнь не пляшет под гармошку.
Не скучает конь о седоке.
Посошок пролился на дорожку,
Обернулся посохом в руке.
* * *
Как странно жизнь устроена. Как скверно
Сюжетов неприглядное шитьё.
Юдифь не может жить без Олоферна,
А он не существует без неё.
Так цепь непросто разорвать на звенья.
Так океан не вычерпать до дна.
Стальной колун ржавеет без поленьев,
А им противно жить без колуна.
* * *
В новой квартире окошки глядят на восток.
В старой смотрели на север в полярные ночи.
От стариковских нотаций в побег укатил Колобок.
Жаль, что напрасно. Ведь мир и на воле решётчат.
Шариком стала земля – вот и некуда больше бежать.
На стадионах быльём поросла беговая дорожка.
Надо бы вспять, чтоб скрипела под утро кровать
И под окошком играла губная гармошка.
Надо бы вспять, только дед запер дверь на замок,
Словно границу, чтоб гости незванные мимо.
Стал перекрёсток дорог непонятен, суров, многоног,
Да и пути, как и прежде, неисповедимы.
Снова дожди и промок до костей теремок.
Золушка в полночь бежит, позабыв об одежде,
Гаснет восток, строит планы седой Колобок.
Да понапрасну. Ведь, окна – на север, как прежде.
ВЕТЕР
Харе, Кришна, Харе, Рамо! Господи, прости!
Ветер взламывает рамы, как домушник двери.
Отпусти меня на волю. Птицей отпусти.
Не смотри, что не летаю – это от неверья.
Отпусти меня и пусть выдует всю дурь.
Через левое плечо три плевка на счастье.
Ветер вывернет ворону лапами вовнутрь :
Самолёт в полёте тоже убирает шасси.
На стекле дождя поливы – расписной узор.
Мы в аквариуме. Нет! В чайнике заварка.
Жили- были и любили суету и вздор.
Всё насмарку и в письме ни одной помарки.
Марку яркую лизни острым язычком.
Не наклеивай. Не порть чистоту конверта.
А за дверью встали липы в лужи босиком,
И поверья сложены в тонно – километры.
Ветер вертит ось земли, как веретено.
Отгрызает лапу волк, что зажал в капкане.
Иссякает губ твоих сладкое вино,
Улетает в облака мой бумажный планер.
* * *
Когда нас по свету носило,
Была страшна и велика
Центростемительная сила
И центробежная тоска.
Вскипали на шоссе гудроны,
Ломались мачты каравелл,
По швам трещали все законы
Перемещенья твёрдых тел.
Обескуражен и запутан,
В пространстве инобытия
Чесал потылицу сэр Ньютон,
Гнилое яблоко жуя.
* * *
«Есть время собирать камни…»
Экклезиаст
Вот и время настало
собирать за пазуху камни
и на снегу талом
чернеет собачий помёт
что- то ты мне сказала
а я козырял вокзалом
и поездом очень скорым
который вот-вот уйдёт
что-то ты мне сказала
и камни настало время
за пазухой слабым комочком
глупое сердце дрожит
но время и дождь и капли
а где же найти мне камни
чтоб поднять и бросить
в расчёты и платежи
На камне роса – перламутром,
Звонит непрерывно родня,
И вместо зарядки утром
Занудная Камасутра,
И камень, как сгусток времени,
Остывшая память огня.
Вот время, вот сборы и камни.
Кирпич – это камень тоже?
Домов псориазная кожа
Вне правил, проектов и схем.
И не зима и не лето,
Лишь птицы синеют по веткам.
А камни разбросаны где-то:
Забылось куда и зачем.
И всё же оно неизбежно
и хочется хлопнуть дверью
как сом в полусонных плавнях
хвостом о диван- кровать
и кофе большими глотками
и утро стучит каблуками
и я собираю камни
чтоб снова их разбросать.
* * *
Молчание – это не золото
да и не всё, что блестит
и необходимо смолоду
храня боевитый вид
а если необходимо
упрёшься и не обойдёшь
и жизнь понесётся мимо
похожая на дебош
похожая на прохожих
на проходимцев и на
следы от сапог в прихожей
сполна чтоб и допьяна
и будет хмельна снегурка
и вязок курантный бой
и мандаринная шкурка
запахнет чужой страной
но северный ветер дунул
качнулась земная ось
и всё о чём я не думал
додумать не довелось
проступков блестящие грани
колечко на левой руке
и я о твоём дыханье
молчу на чужом языке.
* * *
Нелепо руками взмахнул,
Притопнул ногой самолётик.
И вот – стюардесса и гул,
И мерзка вибрация плоти.
Внизу и татьба и борьба.
Здесь – небо от краю до краю.
И я не бегу от себя,
А только в себя прибываю.
Так раньше на сонный вокзал,-
Росистым ли утром? Морозным?-
Из поезда я выпадал
Голодным, никчемным, бесхозным.
Но знал, что за мутной рекой,
Где спят города и поверья,
Мне девушка машет рукой,
Роняя бумажные перья.
фотоальбом
Да. Это я на этом фото.
Заросший парк, цветы осота,
Пустынный город, летний день.
И глубоки от клёнов тени,
И сладок аромат сирени,
И кепка сбита набекрень.
И облаков белесых груды,
И не проложены маршруты
Из пункта Игрек к пункту Икс.
В руке зажата сигарета
И бьётся сердце в алегретто,
Как будто вырываясь из.
Да это я. Но я не помню
Загаженную подворотню,
Рубль до зарплаты, страшный быт.
А помню молодость и лето,
На окнах сполохи рассвета.
И хочется дышать навзрыд.
* * *
«Легко проснуться и прозреть…»
Б. Пастернак
Проснувшись, рифмой щегольнуть
В ещё невыстроенных строках
И позабыть об эпилогах :
Не в них существованья суть.
А в том, что пахла плоть рекой,
Ночной прохладой и загаром.
Что шлялись липы по бульварам,
Вдыхая воздух голубой.
Что россыпь жирных голубей
Паслась у ног пенсионеров,
И в бонбоньерках интерьеров
Хранились сладости любвей.
Что гле-то там, в ином краю
Висели облачным каркасом
Вспотевших самолётов трассы,
Как трассы пуль в ночном бою.
Исход
“По долинам и по взгорьям…”
П. С. Парфёнов
По полям, по взгорьям по долинам
Беспощадным ветром ноября
Разнесло нас пухом тополиным
В странность стран за дальние моря.
И, пролившись бурно и незванно
Ливнями в ладони городов,
Санчо Пансы ожидали манны,
Дон Кихоты рыцарских трудов.
Жизнь течёт. Стареет Дульцинея.
Тишь да гладь, да божья благодать.
Всё путём. Но нету Моисея,
Чтобы нам Скрижали передать.
![avatar](https://gostinaya.net/press/pics/Avatars/yudin.jpg)
Об Авторе: Борис Юдин
Борис Юдин - Поэт и прозаик. Живёт в США. Публикации в журналах и альманахах - "Встречи", "Крещатик", "Побережье", "Зарубежные записки", "Слово/Word", "Футурум Арт", "Зинзивер", "Дети Ра", "Стетоскоп", "Время и место" и др. Автор книг "Дилетант", "Убить Ботаника", "Так говорил Никодимыч", "Город, который сошёл с ума".
Дорога жизни на всех – одна. Лишь колея у каждого своя. Поэзия, кажется, вещь – “эфирная”, воздушная, устремлённая ввысь. Эти же стихи кажутся “приземлёнными” своими бытовыми зарисовками. Каждое стихотворение узнаваемо и осязаемо, и почему-то хочется повторить слова кем-то когда-то давны-давно сказаные: “Это было со мною и со страной”. Эти стихи заставляют замереть в нашей суетливой суетность и задуматься, настроиться на философский лад. Да ведь и полезно же иногда “остановить свой бег”… И кажется, что стихи эти просты и безыскусны в самом лучшем понимании этих слов, потому что и за простотой, и за безыскусностью скрываются мудрые раздумья и философия. Спасибо за замечательные стихи!
Спасибо, Яша. Тот случай, когда комментарий лучше подборки.