А молодость… Всё дальше, всё нежней.
То призрачней, то явственней, то глуше…
Ничто её теченье не нарушит –
Лишь памятью встревожится моей.
Лишь рано поседевшие виски
Всё помнят город, пахнущий полынью,
Где мы с тобою не были близки,
Но дышим той влюбленностью поныне.

 

* * *

Как художник, рисуя портрет,
начинает с наброска несмелого
и прищуренно смотрит на свет,
извлекая все краски из белого,
так поэт – ловит звуки с небес
и бормочет бессвязно. Не тронь его!
Бредит словом, чтоб образ воскрес,
белый свет наполняя иронией,
первозданностью, чудной строфой,
и пронзительной музыкой тонкой… 
И парит белый лист над землёй, 
будто аист, несущий ребёнка.

ОСЕННЯЯ ЭЛЕГИЯ

Снова осень мне стучится в двери.
        В южном небе юная Луна.
Звёзды расписали акварелью
        неба полусвод. Не зная сна,
Стерегут покой подлунных пастбищ,
        сон людской близ океанских шор.
Вверх смотрю и беспричинно счастлив,
        и веду с Луною разговор.
Ни о чём, а впрочем, и не важно.
        Дотянуться до неё рукой!
И погладить, и напиться – жажду
        разом утолив за день-деньской.
А она – тонка и непорочна,
        и наивна, и слегка дрожит.
Дива, вознесённая над ночью,
        из окошка в облаке глядит…

Я живу предчувствием – не чувством.
        Я хочу, чтоб осенью ко мне
Возвратился кочаном капусты
        шар земной, замотанный в кашне.
Мне другая осень часто снится.
        В северной далекой стороне
Над безлюдным полем кружат птицы,
        собирая крохи по земле.
Желто-красный сарафан опушки.
        Ярких красок поздний хоровод.
Песня запоздалая кукушки.
        Здесь никто уж больше не живёт.

Лишь художник… Может быть, напрасно?
Осень. Озимь. Заморозков медь…
Резкие мазки наносит маслом,
чтоб пейзаж навек запечатлеть.

ТРИПТИХ

1
Господи, вчера ведь были молоды!
Шелестели юною листвой…
Вечереет. Заметает холодом.
Маятник качает головой…
 
Времени, что мне ещё отмерено,
Хватит ли, чтоб встретиться с тобой
У того, шершавого, как дерево,
Дома с побелённою трубой?!

А труба, торчит себе, потешная…
Поседела, как и мы с тобой.
Но пыхтит… И в такт ей, неутешно так,
Маятник качает головой…

2
Господи, судьбу не выбирают?!
Или выбирают – по себе?
Встречу неожиданную в мае,
Поезд уходящий в ноябре,
Дерзкую с ухабами дорогу,
И неуспокоенность души…
И слова, рождённые от Б-га
В предрассветной трепетной тиши.

Дымка над далёким перелеском.
Печки остывающей тепло.
Строчка, возникающая резко
Под скрипучим стареньким пером.
Дым родной мне был когда-то сладок,
А теперь клубится стороной…
Только бы родные были рядом,
И перо скрипело над строкой.

3
Господи, какое время смутное!
Сжалось до предела. На износ.
Что там за окном? Белеет утро ли,
Или ночь скатилась под откос?
Обречённо, накрепко мы связаны
С этим миром, согнутым в дугу…
Над убогой тундрой факел газовый
Освещает нищую страну…
Неужели люди обессилели
И погубят детище твоё?
Роковым бессмысленным усилием
Разорвут земное бытиё?
Неужели грозные знамения
Одолеют божью благодать?
И когда наступит воскресение,
Некому нас будет воскрешать?!

……………………………………
Утро наступает. Тихо стелется
Воздух на продрогшие поля.
В этот час и дышится, и верится –
Отболеет… Выживет земля!

 

ОПУСТЕЛА МОСКВА
         
Памяти жертвам необъявленной войны

Опустела Москва,
    провожая пустые вагоны.
Догорает свеча
    на затихшей платформе метро.
Не слышны убиенных
    последние крики и стоны.
Только страх возвернулся
    и взял москвичей под крыло…
В телевизоре снова –
    мужские суровые речи.
Про террор и бандитов,
    и наш беспощадный отпор…
А в московской квартире
    горят поминальные свечи,
И вдова с фотографией
    мужа ведёт разговор.
На гражданской войне
    погибают невинные люди.
Непреложный закон…
    И от этого горше втройне.
Обокрали на жизнь.
    Ничего уже дальше не будет
Ни у этой девчонки,
    купившей сапожки к весне,
Ни у этого парня,
    с дурацкой причёскою стильной,
Что спешил на свиданье,
    куда он уже не дое…

А виновников рать
    им раздаст по мильону могильных.
Вороватая рать…
    На войне – оно как на войне…

ОБРЫВКИ СТАРЫХ СНОВ

А новый день… Он замер в ожиданье…
Она ждала единственного слова
От мужа (каждой клеточкой родного!),
Чтоб не взорвался купол мирозданья
На тысячи бессмысленных кусков,
Похожих на обрывки старых снов…
Там каждый клен был молод и зелён,
А ей хотелось с тополем венчаться,
Забывшись от нахлынувшего счастья
Под величавый колокольный звон…

С годами сны тревогою томили –
Кричал колодец пересохший или
У Серафима обрезали крылья,
И колокол летел вниз головой…
И потеряв опору и покой,
Недвижимо стояла над водой
Иль камушки бросала с косогора.
Вода их принимала без разбора –
И ни один не вынесло волной…
Лишь расходились по воде круги,
И в быстром том течении реки
Её любовь – глаза кино немого,
Сгорала, умирая от тоски.

ВДВОЁМ

Как хорошо! И мы с тобой вдвоём,
И в унисон – не думаем, но дышим.
Такая химия! Понять её умом
Не суждено. Она дана нам свыше.

Как хорошо молчать с тобой вдвоём,
Вдыхая запах нежности и тела.
Не совпадаем в малом. Но в большом
Мы неразлучны: половинки – в целом!

Как хорошо! Любовью полон дом.
Луна глядит – бесстыжая, живая.
Соперница! Нам трепетно втроём.
Ты только не ревнуй к ней, дорогая…                        Лариса Филиппова. Синий натюрморт

Кто скажет мне: «Иллюзии, мой друг…
Наивно! Так по жизни не бывает!»
Я соглашусь. И размыкая круг –
Наивное желанье загадаю.

2 Responses to “ГРИГОРИЙ ОКЛЕНДСКИЙ ● ОБРЫВКИ СНОВ ● СТИХИ”

1. Irina Savitskaya says:

   July 13, 2013 at 6:06 am

   Какие светлые стихи! Элегия – просто есенинские мотивы. Очень понравились стихи – кликнуло. Дай Бог Вам еще много ” звуков небес”.

   Reply
2. Григорий Оклендский says:

   July 14, 2013 at 2:08 am

   Ирина, спасибо большое! Так неожиданно и, не скрою, приятно, что, вот, проходя мимо – остановились, постучались и выдохнули тепло…

   Reply