МЕСТЕЧКО

Все мы вышли из местечка –
от молочников до марксов.
В нас живет оно навечно.
Ну и незачем ломаться!
Узнаю я в программисте
интонации дедовьи.
Даже сходен образ мыслей:
духа странствие иль крови?
Даже нобелевский гений
внешне мне напомнил дядю,
кто Вертинским увлекался,
а с Прокофьевым не ладил.

Это я к тому сказала
(может, мысль и примитивна) –
все мы вышли из местечка,
хоть кому-то и противно.
Да, мы вышли из местечек,
истребленных злобой лютой,
но во мне стучит их пепел
ежедневно, поминутно.
И в джинсовом облаченьи,
и в хасидском лапсердаке
дух скрывается библейский,
как хлеба в растущем злаке.
Это прошлое так близко.
Право, лишь доверься слуху –
и услышишь голос мглистый
про войну и про разлуку,
и про ненависть тиранов,
что истории не внове,
про бессилье вражьих станов
гордость сокрушить жидовью,
и наивное лукавство
торгашей и фантазеров,
шаг над крышами шагалов
и свеча над ветхой Торой.
А проклятия, а ссоры!
Позавидовал бы Гоголь:
“Ах ты, рыбья холера,
помесь мерина с оглоблей!”

Где же ты, мое местечко?
Нет, как не бывало в мире.
Но приносит дочь из школы
то, что мы не проходили.
Говорливое местечко!
Хоть ты кануло в столетьях,
но осталось в нашем сердце
да еще, надеюсь, в детях…

КОРЧАК

1

Опять вы про “это”?
Зачем вы про “это”?
Погромы и смерти, страдания, гетто…
Другие народы не любят, учтите,
чтоб кто-то кричал о своем геноциде.
Как будто изгнание – ваша заслуга.
С ярмом отчужденья извечно по кругу
упреком, намеком, бельмом на планете
Израиля неугомонные дети.
Не правда ль, удобно, что попеременно
иные народы сходили со сцены?
Без воплей и стонов, бесшумно и просто,
сбегая с дощатых дешевых подмостков…

2

Корчак – имя корневое,
крепкое, приметное,
словно пулемет стрекочет,
словно крик бросает кочет
в темень предрассветную.
Корчак… Может, ближе к корчам?
Кормчему – да к гавани?
Нет, скорее – колокольчик,
бабочка за ставнями.

3

Не стройно, не в ногу,
не так, как солдаты,
по улице в небо
уходят ребята.
Еще не нассорившись,
не наигравшись,
уходят на небо
по Химмельфартштрассе.
Колышутся в поле
цветы и былинки,
но в небо нас требует
кто-то с Треблинки.
Глаза без слезинки,
а руки без хлеба…
Уходим, уходим
по улице в небо.

Ведь кто-то упорно
зовет нас на небо.
Нас всех и еще
грустноглазого ребе…

4

Я не узнаю, доктор синеглазый,
как вы погибли, задохнувшись газом,
что напоследок вы сказали детям –
наверно, помнит только Ангел Смерти.
А смерть, она всегда пребезобразна.
Вы слышали ль про доктора Гааза?
А доктор Швейцер, что вам  это имя?
Знакомы ль вы с собратьями своими?
“Как можно жить, когда погибнут дети?” –
шепнул вам торопливо Ангел Смерти.
“Кто их приободрит и успокоит?
И что за жизнь, когда терзает совесть?”
Не думаю, чтоб были колебанья.
Ваш путь и постиженья и призванья
так долог, что и смерть не оборвала,
но все же вас на свете, доктор, мало…

5

Пока на земле нет небесного царства,
и пытки как альтернатива лекарствам,
и братских могил громоздятся лафеты
мы будем (вы слышите?), будем про “это”.
Пока еще есть почитатели Торы,
пока не предстали на суд мы нескорый,
пока будут жить чудаки и поэты
мы будем, мы будем, мы будем про “это”.

2 Responses to “ЛИАНА АЛАВЕРДОВА ● МЫ БУДЕМ ПРО ЭТО! ● СТИХИ”

1. Ольга Улокина says:

   February 11, 2011 at 2:40 am

   Невозможно комментировать – так это пронзительно, и тема, и стихи… Но хочется присоединить свой голос, хочется оплакивать невинно убиенных… Прибегаю к помощи Александра Галича. “Кадиш” по Янушу Корчаку…

   …………………..
   Осени меня своим крылом,
   Город детства с тайнами неназванными,
   Счастлив я, что и в беде, и в праздновании
   Был слугой твоим и королем.
   Я старался сделать все, что мог,
   Не просил судьбу ни разу: высвободи!
   И скажу на самой смертной исповеди,
   Если есть на свете детский Бог:
   Всё я, Боже, получил сполна,
   Где,в которой расписаться ведомости?
   Об одном прошу, спаси от ненависти,
   Мне не причитается она.
   …………………

   Уходят из Варшавы поезда,
   И скоро наш черед, как ни крути,
   Ну, что ж, гори, гори, моя звезда,
   Моя шестиконечная звезда,
   Гори на рукаве и на груди!

   Окликнет эхо давним прозвищем,
   И ляжет снег покровом пряничным,
   Когда я снова стану маленьким,
   А мир опять большим и праздничным,
   Когда я снова стану облаком,
   Когда я снова стану зябликом,
   Когда я снова стану маленьким,
   И снег опять запахнет яблоком,
   Меня снесут с крылечка, сонного,
   И я проснусь от скрипа санного,
   Когда я снова стану маленьким,
   И мир чудес открою заново.

   …Звезда в окне и на груди – звезда,
   И не поймешь, которая ясней,
   Гудят всю ночь, прощаясь, поезда,
   Глядит в окно вечерняя звезда,
   А я прощаюсь с памятью моей…
   ……………………….

   Память живет. История не стерлась. Мир и светлая память душам всех невинно убиенных!

   Reply
2. Yelena Litinskaya says:

   February 11, 2011 at 5:29 pm

   Дорогая Лиана, спасибо за память, облаченную в форму пронзительных строк. Читаю твои стихи о Януше Корчаке, а перед глазами – памятник героям восстания в Варшавском гетто. Мимо этого памятника нельза просто так пройти. Он призывает: не забудь, отомсти, передай другим поколениям…

   Reply