ЕЛЕНА ЛИТИНСКАЯ ● КОЛЫБЕЛЬНАЯ ДЛЯ ВЗРОСЛЫХ ● ВМЕСТО ЗАКЛЮЧЕНИЯ
АПРЕЛЬ
Явился апрель, сомненьям моим вопреки.
По снегу бродил босиком, он лета апостол.
И там, где вчера – его волшебная поступь,
Сегодня – цветы и трава на помине легки.
Манят одуванчики, словно глазуньи желтки.
Их выпекла наскоро нежная сковородка
Апрельского солнца, что по-весеннему робко
Глаза мои дразнит и темные просит очки.
На лавочки Бруклина выползли старики
Из мрачных квартир – погреться и посудачить.
Весна – воскресение для них и, чаяния паче, –
Второе дыханье по мановенью руки.
* * *
И снова Ocean Parkway по утрам.
Не слышен шаг. Кораблики-кроссовки
плывут в обгон. Такая рань, что crime
еще в постели. Никого. Красотки –
(с ногами, от которых сильный пол –
на потолке) за первой чашкой кофе,
на выходе. Всего каких-то пол-
часа в запасе тишины. Свой профиль
дарю особнякам. Душа скулит
собакою. Из ртов раскрытых окон
дыханье занавески шевелит.
Спит Ocean Parkway, завернувшись в кокон
прохладной простыни. И солнце точит
о горизонт ножи своих лучей.
К …
В окнах твоих темно.
Там тебя больше нет.
Скоро другие придут –
новый зажгут свет.
Скоро другие придут –
свой привезут скарб.
Все, что твое, – хлам.
Им-то какая скорбь!
Кто понесет мой шлейф?
Ты был мне верный паж.
Может, не только… Но
все это – просто коллаж.
С кем коротать вечера?
Ты был здесь частый гость.
Может, не только… Но
все это – пепла горсть.
Руки мне целовал
и прикасался к плечу.
Может, не только… Но
я о том умолчу.
ОШИБКА СОЛНЦА
Ошиблось Солнце в декабре
И засветило, словно в марте.
Сурок, проснувшийся в норе,
Наружу выглянул. На старте
Я оказалась, хоть уже
Был близок финиш. Занавеску –
Прочь. Там в окне на тормоз резко
Дал на смертельном вираже
Мотоциклист. Зевак толпа
Шарахнулась. Под каблуками
В лилово-бело-черной гамме
Хрустела снежная крупа.
И птицы, собираясь в путь,
Зависли четкою мишенью,
И не могли принять решенье,
В какую сторону свернуть.
Гонец нестрашен, ибо весть
Любая явится благою.
И время изогнув дугою,
Все то, что будет, ныне есть.
Застенчиво сирени куст
Расцвел над свежею могилой,
И отодвинул то, что было,
В небытие. Как странно пуст
Превратностей мешок заплечный.
Мысль вьется, весела, беспечна,
Зеленым молодым плющом.
Ошиблось Солнце… Что еще?
* * *
Весна, апрель. Уже не холод
И не жара пока.
Старик не стар. Юнец не молод.
Не коротка строка.
И не длинна. Избави, боже,
Меня от длинных строк!
К строке строга. Куда уж строже!
Пишу. Пришел мой срок.
На межсезонья тонкой нити
Легко танцует стих.
А в январе он, жалкий нытик,
Твердил: «Прощай, прости!»
Еще не распустились почки,
Но нагота ветвей
Трепещет влажной оболочкой,
И зреет жизнь под ней.
Апрель мой ласковый, мой нежный,
Не убегай, постой.
Тогда на площади Манежной
В далекой жизни той,
Полуреальной, запредельной
Я не вела дням счет.
И длилась месяцем неделя,
И месяц – словно год.
Теперь не то. Апрели мчатся.
За ними сентябри.
Надеть бы маску безучастья,
Да холодок внутри.
Быть может жизнь свою, беглянку,
Перехитрить смогу?
Вот поселюсь в консервной банке
Да в собственном соку…
КОЛЫБЕЛЬНАЯ ДЛЯ ВЗРОСЛЫХ
В окно войдет старушка –
Целительница ночь.
Прохладною подушкой
Прогонит думы прочь.
Усни, доверься ночи.
Правления бразды
Отдай. Платеж отсрочен
До утренней звезды.
Усни, забудь обиды
Томительного дня,
И виды на Мадриды,
И Трою, и Коня.
Благословен иль проклят,
Фемиды блажь решит.
Ты память о Патрокле
На завтра отложи.
Забудь вчерашней славы
Земную суету.
Ведь даже самый бравый
Был поражен в пяту.
Пусть на крови заката
Родится день иной.
Отбросим постулаты,
И рыцарские латы,
И отдохнем немного
Пред новою войной.
* * *
Зависаю меж минувшим и грядущим,
словно Гера меж Землей и Небом.
Краски Неба все гуще, гуще.
А Земля – все бледней, словно не было.
Словно не было боли в быте.
Словно не было блага в дрожи.
И годами время насытив,
не легли морщинки на коже.
Ночь рассыпала звезд просо.
Собираю, подставив ладони.
Суета. Все будет так просто:
в облаках моя лодка утонет.
Уцепиться за край мгновенья?
Не дается. Вспорхнет птицей.
Не закончу стихотворенье.
Пусть оно многоточием длится…
ИГРЫ С МУЗАМИ
Жаль, что дни проходят скоро.
Кажется, еще вчера
танцевала Терпсихорой.
И на флейте до утра
я Евтерпою отменно
завораживала всех.
А сегодня – Мельпоменой
слезы лью сквозь нервный смех.
Сладострастная Эрато
доводила до греха,
прерывая ритм staccato –
вниз по лесенке стиха.
Завершаю Каллиопой
я свою поэму-жизнь.
Истрепала стопы-тропы,
выражая виражи.
Да поможет мудрость Клио
смысл постигнуть бытия.
На граните годы, И.О.
и фамилия моя.

Об Авторе: Елена Литинская
Елена Литинская родилась и выросла в Москве. Окончила славянское отделение филологического факультета МГУ имени Ломоносова. Занималась поэтическим переводом с чешского. В 1979-м эмигрировала в США. В Нью-Йорке получила степень магистра по информатике и библиотечному делу. Проработала 30 лет в Бруклинской публичной библиотеке. Вернулась к поэзии в конце 80-х. Издала 10 книг стихов и прозы: «Монолог последнего снега» (1992), «В поисках себя» (2002), «На канале» (2008), «Сквозь временну́ю отдаленность» (2011), «От Спиридоновки до Шипсхед-Бея» (2013), «Игры с музами» (2015), «Женщина в свободном пространстве» (2016), «Записки библиотекаря» (2016), «Экстрасенсорика любви» (2017), «Семь дней в Харбине и другие истории» (2018), "У Восточной реки", (2021), "Понять нельзя простить" (2022), "Незабытая мелодия" (2023) Стихи, рассказы, повести, очерки, переводы и критические статьи Елены можно найти в «Журнальном зале», http://magazines.russ.ru/authors/l/litinskaya, периодических изданиях, сборниках и альманахах США и Европы. Елена – лауреат и призёр нескольких международных литературных конкурсов. Живет в Нью-Йорке. Она заместитель главного редактора литературного журнала «Гостиная» gostinaya.net и вице-президент Объединения русских литераторов Америки ОРЛИТА.
Ocean Parkway, солнце, море,
Множество прекрасных дам,
Я ж, привязан к Терпсихоре,
По её иду следам.
Но внезапно – перемена,
Терпсихоры лик исчез.
Предо мною Мельпомена
С книжкой современных пьес.
Ах, ребята, я отныне
Не гуляю по Parkway.
Там все женщины – богини,
Вэезмир, азохэнвей.
Саша, спасибо за милый экспромт.
Ты забыл про дружбу с Эрато. “Когда-то ведь был Казановой”.
Привет, Лена! Лирично и трагично
Спасибо, Роза! Рада, что тебя тронули мои стихи.