Юлия Мельник
Поэт, прозаик. Член Одесской областной организации Конгресса литераторов Украины (Южнорусский Союз Писателей). Закончила Южно-Украинский педагогический университет и работает преподавателем английского языка. Стихи пишет с детства. Также любит путешествия и все интересное, что происходит в дороге. Самое интересное превращается в стихи. Иногда в прозу. Очень любит море, особенно необжитое, без следов цивилизации. Публиковалась в Одесской антологии поэзии «Кайнозойские Сумерки» (2008), коллективном поэтическом сборнике «Где небо сливается с морем…», альманахах «Меценат и Мир. Одесские страницы» (Москва), «Дерибасовская – Ришельевская», «ОМК», «Звукоряд», «Провинция», альманахе Международного фестиваля «Болдинская осень в Одессе» (2008, Лондон), журнале «Октябрь» (2005), интернет-журнале «Пролог» и др. Автор сборников стихотворений «Звонкие акварели» (2000) и «Ангел с саксофоном» (2004).
Comments (0) И эту горечь жизнь засыплет снегом,
И я прощу, и ты меня простишь…
Что значит оставаться человеком?
И не поймёшь, пока не разглядишь.
А мы вольны глядеть, пока мы дышим,
Расти, нащупывать, искать ключи…
Кто виноват, что мы порой не слышим
Друг друга, словно нет на то причин?
Ты разгляди меня, найди причину,
Стань чутким слухом вещей тишины…
Неужто кроме звёзд далёких, синих
Мы никому на свете не нужны?
МУРАВЕЙ
По линии жизни ползет муравей.
Не зная меня даже в тысячной доли,
Он смело и просто скользит по ладони,
В весеннем луче – по ладони моей.
Кто хрупкость его мне доверил хранить?
Прошел до конца, замечтался над бездной…
Дорога обратно уже бесполезна.
А дальше – куда ? Обрывается нить…
И мне за него ничего не решить.
* * *
Прорастает сквозь сердце целебная сон-трава,
Изумрудною ложкой помешивает слова,
Колыбельную тянет на низкой басовой ноте.
Если я усну, вдруг разбудит далёкий звон,
Жизнь разбудит меня, как бы ни был прекрасен сон,
Я увижу – трава рыжей, июль на излёте.
Я когда-нибудь вспомню: жжет солнце, алеет мак…
Кто придумал, что Бог несёт нас всех на руках?
Он нас учит ходить по дорогам, всего вернее.
Но смыкаются веки и кружится голова,
Прорастает сквозь сердце целебная сон – трава,
И так нежно дышит, как я дышать не умею.
Я проснусь и умою лицо ледяной водой.
Ты же знаешь, что я никогда не была святой,
Но порой мне так хочется в небе растаять точкой,
Чтоб забыть, как душа неуклюжа и как тиха…
Где растет сон – трава? В горьких росах и лопухах…
Для души – спасительный сон, для жизни – отсрочка.
* * *
Привиделось, качает головой
Экклесиаст: все суета, все всуе..
А я картинку детскую рисую –
Корову, птицу, солнце над травой.
Мне вдруг не верится, что все пройдет,
Что и корова, и трава напрасно
Так веселы. Картинка не прекрасна,
Но неужели краской утечет
Бесхитростная радость детских лет?
Корова и травинка станут прахом.
И на картинку я гляжу со страхом.
Не покидай меня, небесный свет…
Храни меня, води моей рукой,
Вот в травах дождь, вот у коровы челка…
И сердце, как оранжевая пчёлка,
Взлетает над библейскою тоской
Экклесиаста. Не грусти, старик,
Не говори: все суета, все всуе…
Пока я здесь, я все же дорисую
Наш пестрый мир, что б ты ни говорил.
* * *
Может, Ты и есть эта грусть, так зачем бежать
От нее? Я останусь с ней, а, значит, с Тобою…
О Тебе грустить, как полынью горькой дышать
Иль в непрочной ракушке услышать голос прибоя.
О Тебе грустить – это проще глотка воды,
И хотя говорят, что Ты – радость и ликованье,
Эта грусть, как ничто проясняет Твои черты,
И взлетает душа, словно искра над наковальней.
Если правда, что днем из колодца видна звезда,
Мне из грусти видней, из ее ледяной купели,
Как подходишь Ты к сердцу – забрасывать невода,
Словно все остальное – пустяк, не на самом деле.
* * *
Дышать землёй. Лечиться тополями.
Лететь со снегом. Падать со звездой.
Ведь перед тем, как стала жизнь словами,
Она была прекрасной немотой.
Она была бесхитростным молчаньем
Растущего над бездной тростника,
Она, как рыба, пойманная чайкой,
Сжимала губы и была тиха.
А Тот, кто оживил слова и звуки,
Нас, болтунов, из праха сотворив,
С далёких звёзд глядит на наши муки.
Глядит. И ничего не говорит.
* * *
Как тихо может быть в доме, когда слова
Уже отзвучали, и ночь крадётся по крышам,
И дождь в наши окна стучится едва-едва,
И даже привычные мысли звучат все тише.
По небу душа вороного ведёт коня,
И не в унисон чьи-то песни – лихие слишком…
Пожалуйста, если сумеешь, расслышь меня,
Не может быть в мире таком тишины с излишком.
И кто-то пойдет отвоевывать тишину
От черных снарядов, закрыв полнеба плечами,
А мы – мы вернёмся обратно в свою страну
Расслышать, как может быть тихо в доме ночами.
* * *
Просыпанных старушкой хлебных крошек
Не жаль, а жаль, что тает сказки миг…
А жизнь без сказки стоит медный грошик –
Без сладких тайн, без похищения кошек,
Без ветра, что залез за воротник.
А жизнь без сказки…Что с ней делать, право?
И снова камень ляжет на пути,
Глядящий деловито и упрямо,
Пойдешь налево иль пойдешь направо,
Чтобы в конце полцарства обрести.
Лик волшебства – в любом простом предмете –
Начертан солнца золотым лучом,
И перед тайной – мы опять, как дети,
И эта тайна не утонет в Лете,
И в миг печальный тронет за плечо.
И в страха миг поет чудная птица,
И верится – мы больше, чем песок…
Ты сказку не гони, пусть сказка длится
В обычном дне, что шелестит страницей –
Стук сердца – от чудес на волосок.
* * *
А ночами – совой просыпается память,
Осыпаются астры на школьном дворе…
Если днем ты сердит, беспокоен и занят,
То ночами, не зная особенных правил,
Ты читаешь опять по слогам в букваре.
Входишь в грязную лужу в резиновых ботах,
И стоишь, и не можешь понять почему,
Надо утром вставать и спешить на работу,
И глядеть на серебряный след самолета,
Как в лицо одиночеству своему.
Я в кафе, где ангел с саксофоном
плеск прибоя проливает в чашки…
Крыльев и бровей изгиб солёный,
взгляд же удивительно домашний…
Все другие с трубами, а этот
там, на небе, видно, меланхолик.
Он скрипит протёртым табуретом,
палубой раскачивает столик.
А над чашками взлетают чайки…
Научится бы гадать на кофе…
Не меня ли ты хранишь случайно,
так по-детски изгибая брови?
Запредельным заливая шумом,
хрипловатым светом обжигая
сердце… То ли Моцарт, то ли Шуберт,
то ли просто волны набегают…
Кто-то на обычную пластинку
после эту музыку запишет,
мы же выйдем из кафе в обнимку,
ничего не видя и не слыша…
Выпусти из клюва этот день,
Джонатан… он упадет плашмя
В воду… И кругами по воде
От прикосновения дождя
Разойдемся… Много лет подряд
Здесь никто не бегал по воде…
Джонатан летит над Фрэзи Грант,
На ее плече – от крыльев тень…
Два необъяснимых миража
Уместились в плоскости одной
Сказки под названием Душа…
Я с собой не принесла другой.
RSS
