АБСТРАКТНОЕ

Куб комнаты моей. Квадрат окна.
Прямоугольных полок силуэты.
Простая геометрия предметов
могла бы стать основой для сюжета
абстрактного, тем более что света
ещё с утра квартира лишена.
Мои соседи говорят, что где-то
авария, должно быть.

До рассвета

починят вряд ли.

Впрочем, ночь нежна,

и тишина…

Да стоит ли об этом?

Последний штрих ночного полотна –
входная дверь.

Она отворена:

ведь завтра, говорят, придёт весна,
а там, глядишь – и снова будет лето…

 

ПОЛОТНА ВАН ГОГА

Спирали дерзкий завиток –
В нём ветра южного порывы…
…Тупая боль сверлит висок,
Но кисти бешеный мазок
Являет дерева извивы,
И как струится лампы свет,
И люди скудный свой обед
Едят – лишь кофе да картофель…
Вот молодой крестьянин в профиль,
Вот на холсте цветёт ирис,
У края поля кипарис,
Как часовой, стоит на страже…
…Хранят портреты и пейзажи
Руки порывистый полёт.
В них мысль художника живёт,
Как пойманная в клетку птица:
Она на волю, к нам стремится –
Лишь рама выйти не даёт…

 

РЕОМЮРЪ

На градуснике надпись – «Реомюръ»,
И слово – с твёрдым знаком, по старинке.
И я не знаю, сколько бы купюр
Он «затянул» на Староконном рынке.

Но он не продаётся. На стене
Висит по праву у меня в гостиной,
В наследство от родни доставшись мне,
Не хвастая ни родословной длинной,
Ни списком послужным. И я храню
Его, как он хранит свои секреты.
Служа исправно нынешнему дню,
Себе он верен и зимой, и летом.

Признаться, я не коллекционер,
Хоть антиквариат – на гребне моды.
Но «Реомюръ» вписался в интерьер
И бережёт мой дом от непогоды.

 

ДОЖДЬ

Закрою окна, чтоб не слышать дождь.
Так безутешно капли бьют по крыше…
Звук жестяной. То громче он, то тише,
И не унять поникших веток дрожь.

И не понять, где истина, где ложь, –
Язык дождя невнятен и неточен,
Как Морзе шифр – набор тире и точек.
И на стекле – то линия, то прочерк,
То иероглифа прозрачный очерк.
Дождь пишет письмена – изящен почерк –
И говорит – но слов не разберёшь.

Быть может, шлёт нам дождь сигналы SOS
О том, как часто в небе синеоком
Душе дождя бывает одиноко,
И не с кем ей поговорить всерьёз?

Так мы берём заветную тетрадь,
Когда невмоготу, – и льются строки
В надежде, что прочтёт их друг далёкий,
Кого вблизи никак не отыскать.

…Но вот затихло всё, и листьев шёлк
Зазеленел и блещет изумрудом,
И солнечные зайчики повсюду,
И так свежо… А просто – дождь прошёл.

 

ПАРАДНАЯ

Вот двор. Парадная. Витраж.
Истёртой лестницы ступени
Ведут – за этажом этаж –
На самый верх, где свет и тени
Пространство делят пополам,
Где облупилась штукатурка
И по углам скопился хлам:
Стакан гранёный, два окурка.
Один в помаде…
Вот сейчас
Возможен поворот сюжета.
Здесь начинается рассказ
Или кончается?
Об этом
Я не узнаю никогда.
Да и к чему мне чьи-то тайны?
Ведь заглянула я сюда,
По правде говоря, случайно:
Спонтанный памяти вираж,
Где витража цветные тени,
Как детства тающий мираж,
Плывут над мрамором ступеней.

 

ПЕСНЯ ВЕТРА

Столбы, и нотным станом – провода,
Где песню ветра записала стая
Стрижей. Звучит мелодия простая,
А только птицы улетят – растает,
Как ветром унесённые года.

Но не в обиде ветер-гитарист:
Он, проводов перебирая струны,
Другие напоёт мне песни-руны,
В мотив степи или морской лагуны
Вплетая шорох трав и птичий свист.

И, может, там, в престольной вышине,
Где от гармоний и созвучий тесно,
Владыка музыки и сфер небесных
В мою судьбу запишет эту песню
И ноты продиктует мне во сне.