Тяжёлое закатное солнце растеклось белым пятном над раскалёнными крышами и раздвоилось. Да не двоится ли в глазах моих от жары? Замерев у открытого окна, задержала на миг дыхание. Нет. В обретающем цвет и краски вечернем небе, солнц действительно было два. Так и ходили они над городом, удваивая ...

Главное, фотографируя чаек, вовремя остановиться. Но невозможно. Одесса. Лузановка. Март.век. Планета Земля. Море, свидание с которым сегодня состоялось благодаря инфоксводоканалу. ...

Штрих-код апрельского дождя давно разгадан, только растёт, в туманность уходя, луны Цветочной долька, зовут полночные ветра под шалый дождь весенний за горсткой слова-серебра, как будто в нём – спасение, ...

Сошествие снега Предчувствие снега необъяснимо. В утренних сумерках что-то неуловимо изменяется, и вот он – из ниоткуда – сходит на спящий город. ...

Спрошу первого встречного: – Что для тебя Одесса?  Первый встречный ответит:  – Море. Голос подхватит ветер и наполнит им синий парус. Спрошу второго встречного: – Что для тебя Одесса?  – Молдаванка,  – улыбнётся второй встречный, ...

Взгляд выхватывает из трамвайного мирка лица без масок – редкость. Глаза над белёсыми, чёрными, пятнистыми полосками ткани. И взгляды. Белёсые, чёрные, пятнистые... Раньше пыталась поймать их, теперь избегаю – они множатся и повторяются, и кажется, ...

Нежная виноградная завязь таит в себе будущее – янтарную сочную тяжесть – и появляется внезапно, как и положено будущему: ты ещё грезишь о нём, а оно здесь, и давно стало настоящим, если не минувшим ли. ...

В середине прошлого века Ленинград полнился легендами и слухами об одиноком поэте – обитателе ночного города, певце белых ночей, сочинителе несвоевременных стихов, читающем их своим друзьям, художникам и поэтам, таким же отверженным и одиноким, как он сам. По какой-то странной прихоти судьбы по ...

— Из этих зарисовок могла бы получиться неплохая повесть. Или рассказик. Додумать сюжет. Поселить героя и героиню в доме с окнами, выходящими на дорогу и на море. На окне орхидеи, за окном всё то, о чём пишешь. ...

Последний день осени выпал из вороха календарных листьев. Всё привычно, и всё — будто бы — впервые. Без черновиков. Набело. Он не перепишется, не повторится. Как не повторимся и мы. Завтра будет новый день, полёт последнего листка с обнажённой ветки, и я — та же и другая. Будет декабрь. Нам ...

Что за комиссия, Создатель, учеником великих слыть Пиши в оригинальной, только тебе присущей манере, или же подражай учителю, всё одно почерк твой будут сравнивать с почерком учителя и находить, и отмечать влияние его гениальной руки, если не прямо, то косвенно причисляя к эпигонам и тебя и всё нап ...